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martes, 7 de abril de 2015

Entrevista en Heraldo de Aragón, por Antón Castro






"Sin amor, no es posible la vida..."

Entrevista a  M.A.Yusta con motivo de la publicación de su último poemario, "De silencio y luz".

http://www.heraldo.es/noticias/ocio_cultura/cultura/2015/04/07/yusta_sin_amor_posible_vida_349738_308.html

(En la foto, con Paca Aguirre. Mujer y poeta excepcional)

sábado, 4 de abril de 2015

De silencio y luz: algunas opiniones.


De silencio y luz
Algunas opiniones: Alfredo Saldaña, Jorge Cortés, Fernando Aínsa, Adolfo Burriel, Juan Domínguez Lasierra, José Antonio Conde, Rosendo Tello, Jorge Ayesa, Javier Barreiro...

Querido Miguel Ángel, he leído tu libro y he disfrutado mucho.
Está repleto de hallazgos expresivos y de imágenes muy potentes.
Hay en él, me parece, algo de iniciación, de reconocimiento
y de celebración, algo, en definitiva, de catarsis.
El libro rezuma sensibilidad, inteligencia y lirismo
por todos sus poros.
Enhorabuena, y un fuerte abrazo.
ALFREDO SALDAÑA

Amigo Miguel Ángel, aunque seguramente te lo diré el día de la presentación, tengo que manifestarte que no solo me ha gustado tu poemario, es que me ha impresionado: no hay un solo verso sin sentido; no hay verso sin sugerencia. Me parecen unos poemas de plenitud amorosa, puntillosos, con la descripción sujeta al símil...Y con una técnica expresiva poco frecuente (lo diré en el sentido más noble: es una escritura culta, porque es una escritura cultivada). Para leer y releer. Enhorabuena de las buenas (que se decía antes). Un fuerte abrazo.
JORGE CORTÉS


Miguel Ángel Yusta sigue enamorado. Hace de su última obra –DE SILENCIO Y LUZ (Lastura, 2015)– un nuevo y arriesgado inventario de felices imágenes sobre el tema, el que abordara con pasión en AMAR Y CALLAR (Sabara, 2013) y en la generosa panoplia metafórica de SENDEROS DE AMOR Y OLVIDO (Unaluna ediciones, 2008). Y lo hace, aunque guarde siempre la perspectiva de escribir distanciado en el tiempo del instante jubiloso de la explosión amorosa, cuando “ya no quema el fuego que en las ingles/ aquel remoto mar dejó al marcharse”, como cita en el epígrafe inicial de Vicente Aleixandre.
No hay que llamarse a engaño. Enamorado, sí, pero capaz de ver proyectado desde un presente de reflexión y melancólica evocación esas “pasiones violentas/ que duermen con los años/ en los anaqueles del recuerdo”. Una distancia en el tiempo que le permite desde el inicio del poemario comprender que “después vendrá lo oscuro,/ se borrará tu huella/ y yo me quedaré deshabitado./ Solo.” Una soledad que vaga errabunda “bajo la lluvia”, después que la amada ha dejado sobre su piel su “sabor fugitivo”.
El amor en Yusta es luz —esa luz presente desde el título— y guía del poeta. “Estoy aquí —nos dice— para seguir tu huella inapelable/ y que sea mi guía hasta esa luz”, esa luz que está presente en “lo invisible”. Una luz diurna que se contrapone a la “noche implacable” presente en la mayoría de los poemas en que el amor y la pasión reinan de consuno. Una noche que no se quiere abandonar “porque tal vez mañana/ –ojalá no amanezca– podría ser pasado y despedida”. La amada, evocada en el tiempo, ha sido “apacible refugio de mis días”, triste comprobación de que “es tu ausencia presencia, es tu silencio luz”, una búsqueda que ya estaba presente en Amar y callar cuando anunciaba “ya no me reconozco en el pasado,/ me dirijo a la luz”.
Simbiosis de luz y silencio que Joaquín Sánchez Vallés en el prólogo resalta como paradoja del título y síntesis de una “expresión elegante” de “lenguaje refinado” que haga “imposible leer estos poemas y no emocionarse, no sentir el latido que ese amor expresa, de aceptarlo como auténtico”.
A Yusta le gustan estas contradicciones. Si aquí se conjugan el silencio y la luz, en Amar y callar lo era la pasión y el sexo confrontado a “la tarde de la vida” desde la que se jugaba “el resto”.

En este nuevo libro sobre el amor que el poeta ha tardado en publicar un par de años (el prólogo de Sánchez Vallés está fechado en abril del 2013), hay felices imágenes y metáforas dignas de ser citadas, donde el amor evocado es capaz de “disolver el sabor del miedo” y “lo oscuro se viste de nosotros”. El “huracán salobre del deseo” dibuja “alfabetos de caricias” y la “sangre lava fugitiva/ que atropelle los cuerpos y los queme”.
Ante tanto desborde apasionado, remover “en vano/ la tierra que tengo sobre los recuerdos” es un triste modo de comprobar que “sólo el silencio es la respuesta”. Miguel Ángel Yusta vuelve —como en sus libros anteriores— a exaltar el amor y la pasión del pasado desde un presente de languidez, donde “la luz del día declina para siempre”, para regatear “con las últimas raíces del dolor/ para que no puedan matarme de nuevo”. Una proeza que el lector apresurado que he sido de DE SILENCIO Y LUZ agradece.
 FERNANDO AÍNSA


Los poemas de amor son muchas veces tan manidos que acaban siendo torpes, pretenciosos y repetidos, sacos de palabras. Pero tú has hecho unos poemas de cercanías y ausencias, de amores y pérdidas, de sensaciones físicas y recuerdos que tienen la virtud especial de sacarte de rutinas y de hacerte lector afortunado. Y emocionado. Estar y recordar, esperar y tener. Como el amor, que, se quiera o no, siempre es inatrapable. De verdad que has escrito un hermoso libro, donde, además, la forma es parte de los hallazgos del contenido.
ADOLFO BURRIEL.


Miguel Ángel Yusta presentó su último libro, 'De silencio y luz' -dos formas del amor, dice Joaquín Sánchez Vallés en el prólogo-, donde el más íntimo Yusta discurre como en un diario amoroso que se va tejiendo desde el alba del amor hasta la noche, de la primavera al invierno, del silencio que es luz a la luz que ya es ocaso silencioso...
JUAN DOMÍNGUEZ LASIERRA.


  “Cuando la luz del día declina para siempre”, amanece el deseo en el poema, y la palabra corporal abre la sombra íntima a través de una voz que se constituye en plenitud y serenidad expresiva. Miguel Ángel Yusta nos ofrece un libro sincero, un libro en el que la pasión atraviesa la realidad y el lenguaje, con esa sutileza necesaria de horizontes, donde la celebración es sugerencia, fluidez rítmica y acierto verbal. También la naturaleza y lo sensitivo se transforman en una sola identidad que no busca lo efímero de la entrega, y que encuentra la emoción compartida e irrepetible de los hallazgos.Este poemario es un himno de amor, un epinicio de susurros, un códice de tactos donde se conservan los instantes, las invocaciones y los atardeceres, y las estrellas más deseadas derraman su fulgor De silencio y luz.
JOSÉ ANTONIO CONDE. 


 Miguel Ángel Yusta ha escrito un libro hermoso, sintético y denso, muy sugerente en su ritmo e imágenes, muy ajustado en sus partes. Me gustan tanto las ausencias como las presencias y las pérdidas de sus poemas, todos tan diversos y contrarios, algo frecuente en la poesía actual.
ROSENDO TELLO (Fragmento del texto de la presentación)


 
De silencio y luz”. El éxtasis luminoso que rodea a los amantes cuando por fin se encuentran. No necesitan palabras, no necesitan nada más que a ellos mismos. Es una obra preciosa, dulce y delicada en su extensión. Es poesía, y evoca una fotografía de una pareja, abrazada, observando en silencio un atardecer. Cuando me puse a leerla, me enganché, fue demasiado fácil conseguirlo. Su lírica juega con las palabras, describiendo una fotografía en acción, a veces un blanco y negro, a veces un corto iluminado con los colores deseados. Es asombrosa la capacidad de Miguel Ángel, no tengo otras palabras en este momento, para captar un instante, que puede ser tranquilamente una llegada a casa, escuchar la voz de la persona querida, o tal vez verla dormir. Y lo pinta con palabras, lo hace arte. Crea realismo teñido de cariño, de dulzura, siendo conciso y certero como un bordado de oro, entre paisajes oníricos llenos de sensaciones. JORGE AYESA



Creo que es tu mejor libro poético –al menos, de los que conozco-, ya que has logrado la modulación de una lengua personal  y un convincente tono de sinceridad con ese viejo, difícil y bifronte tema de amor pasión y el amor pausado, aunque casi predomina el primero y uno disfruta  más con las orgías de desolación –más literarias- que con las propiamente dichas pero está muy bien esa alternancia de la la elegía, la herida del desamor y el himno epitalámico.
Por otro lado hay numerosos hallazgos expresivos y, como toda loa es sospechosa si no se contrapone algún defecto, también alguna adjetivación tópica. Claro que todo son gustos personales. El mío va por poemas como los de las páginas, 20, 21, 29, 41, 57… JAVIER BARREIRO

jueves, 19 de marzo de 2015

Un poema de "Amar y callar"






Cuando nadie se acuerde
de dónde vine o por qué me fui.
Cuando nadie hable ya de mí, ni piense
llamarme por teléfono
y preguntar si sigo vivo o muerto.
Cuando las horas no tengan medida
ni tampoco el espacio,
y ya no recordemos
las personas que amamos,
los vinos que bebimos,
las canciones en el amanecer.
Entonces solamente,
adórnate con tus mejores galas
y compra una botella del más caro champán.
Acércate y golpea sin reparo mi puerta,
pues solamente entonces
puede que esté dispuesto a ser amado.

M.A.Yusta "Amar y callar". Sabara 2013

sábado, 14 de marzo de 2015

miércoles, 11 de marzo de 2015

11 M




Tanta muerte, tanto dolor...

Son las siete treinta y nueve y cruzo apresuradamente el vestíbulo de la
estación de Atocha. Mi tren está a punto de salir; tengo que estar en Zaragoza para mi
jornada laboral. Cientos de personas se mueven apresuradamente hacia sus destinos.
De repente, unas sordas explosiones y el suelo tiembla, una, dos veces. Sorpresa,
asombro, estupor, miedo, angustia, se apoderan del público que no sabemos (Ay,
dios, ese terrible no saber “qué va a pasar ahora...”) qué hacer. Sientes temblar el
mundo alrededor y la sensación de impotencia es total, absoluta, negra.
Se da la orden de desalojo inmediato de la estación: en ese momento la
histeria, que no el pánico, cunde ya en el vestíbulo: gritos y carreras mientras vemos
cómo de los trenes salen apresuradamente los viajeros corriendo hacia la salida,
arrastrando sus equipajes. La alarma aumenta. En la calle, desconcierto, sirenas,
incertidumbre, gente que llora y policía que nos dice “Fuera, salgan fuera de aquí...”
Corremos hacia no sé dónde, y llegamos hasta el Ministerio de Agricultura, lo más
lejos posible del caos que comienza a ser todo el entorno de la vieja-nueva estación.
Se percibe un desastre importante: la sensación es como la de antes – o tal vez
después- de un bombardeo. La mañana es gris, fría...Luego será la más negra de la
triste historia de los atentados terroristas en nuestro país.
Encuentro mucha gente que llora de rabia, de dolor, de impotencia...
Hombres y mujeres desconcertados, tanto de la estación como del pueblo de Madrid.
Gentes que van a su trabajo, mientras las sirenas atruenan el espacio como el terrible
presagio de lo que luego vamos sabiendo...
El tráfico ferroviario está suspendido. Salgo en silencio de la "zona cero", y me dirijo poco a poco a la estación de autobuses para volver a mi casa, a Zaragoza. Tengo el estómago lleno de gatos que me lo arañan sin piedad y mis ojos enrojecidos. Estoy cansado, muy cansado.
A medio camino hacia Zaragoza, luce un espléndido sol de Primavera: esa que no verán,
por desgracia, esos cientos de gentes honradas que iban a trabajar...

M.A.Yusta. Heraldo de Aragón 12.3.2004

viernes, 6 de febrero de 2015

Gaza. Decíamos ayer...

 

 

 

Esta noche contemplo la injusticia en cuarenta y dos pulgadas,

me pregunto el porqué de aquello y no obtengo respuesta.

Estoy sentado en mi sofá, cerveza y mando a distancia,

mientras la sangre, el fuego y el dolor desfilan ante de mí.

Si la rabia volara como un misil,

si no fuera todo silencio y cobardía,

si pudiéramos gritar por encima de la voz...

Pero ¿existe lo que veo o es solo una película de horror?

Esos seres humanos ¿son ciertos?

(Un avión ha amerizado sobre el Hudson

menos mal, se han salvado los ciento cincuenta ocupantes.

La CNN les ha dedicado varias horas

y se les veía felices, casi resucitados y bien cuidados.

El piloto es un héroe nacional)

Aparecen de nuevo los tanques, los niños muertos o mutilados, los padres desesperados,

los heridos sobre capós de coches viejos, No, no son últimos modelos.

Son chatarra llena de chatarra humana.

Sus heridas ¿no son acaso las nuestras?

¿No son ya suficientes su dolor, sus gritos de impotencia?

(Ha bajado la Bolsa: hoy habrán perdido bastante dinero

los bancos, los accionistas, los pequeños ahorradores

la crisis es cierta y no se sabe cómo ni cuándo puede acabar)

Los edificios de Gaza son escombros llenos de restos humanos

columnas de fuego y humo nublan el cielo.

Los aviones planean sembrando muerte.

El reportero tampoco puede entrar en el infierno.

Algún día pagaremos la factura...¿o no?

(Mañana mejora el tiempo, tal vez no haga falta ya el abrigo.

Este frío enero del dos mil nueve nos va a hacer la puñeta

Es tarde, estoy destemplado, me voy a la cama.

Me he perdido el programa de Buenafuente.

Tal vez mañana todo haya pasado...)


 (c) Miguel Ángel Yusta 2009

La necesaria vuelta del olvido


Mi reseña del libro "La risa inteligente" (Editorial Doce Robles) publicada en el suplemento Artes y Letras del Heraldo de Aragón,

que dirige Antón Castro.


 
 
Jardiel, la risa inteligente.

Autor: Enrique Gallud Jardiel

Ed. Doce Robles.
Zaragoza. 2014
237 pgs.

Calificado por César González Ruano como "el humorista más completo que nuestro siglo ha dado", admirado y denostado en la difícil época que le tocó vivir y a la que en tantos aspectos se adelantó, autor teatral, novelista, poeta, crítico, humorista, narrador, ensayista, guionista y director cinematográfico e ilustrador, Enrique Jardiel Poncela (Madrid, 15 de octubre de 1901- 18 de febrero de 1952), es uno de esos fenómenos literarios que se dan muy de vez en cuando, con una privilegiada inteligencia al servicio de una obra literaria ingente.
De ascendencia aragonesa (su padre, Enrique Jardiel Agustín, era natural de Quinto) siempre estuvo muy ligado afectivamente a esta localidad aragonesa. Tardío fue el reconocimiento de Madrid al escritor; ya entrada la década de los setenta del pasado siglo se le dedicó una calle y en 2001 una placa conmemorativa en la casa donde nació en la calle llamada, hoy, de Augusto Figueroa.
El rescate de tal olvido (o al menos desconocimiento de la íntegra extensión de su actividad literaria) comienzan a realizarlo, entre otros, los trabajos de Rafael Flórez Diez, (Jardiel Poncela, Ediciones y Publicaciones Españolas, 1969), Miguel Martín ( El hombre que mató a Jardiel Poncela. Planeta, 1997) y fundamentalmente de su nieto, el filólogo Enrique Gallud Jardiel, intelectual y escritor también de dilatada trayectoria, que ha dedicado varias publicaciones a estudiar y dar a conocer la obra de su abuelo: Enrique Jardiel Poncela. La ajetreada vida de un maestro del humor (Espasa 2001), El teatro de Jardiel Poncela. El humor inverosímil (Fundamentos, 2011), Poesía completa (Hiperion, 2014),culminándolas con este extenso -e intenso- libro que nos ocupa y que nos ilustra definitiva y autorizadamente sobre la figura del escritor, aportando una amplísima documentación inédita sobre diversos aspectos, personales y literarios, del agitado devenir vital del autor.
Se inicia Jardiel. La risa inteligente, con un amplio estudio sobre el hombre: orígenes familiares, vínculos con Aragón, formación cultural, inicios como escritor, vida familiar y sentimental, viajes a Estados Unidos, rutina creativa, la Guerra Civil...hasta el relato de su enfermedad y miseria, finalizando con una cronología detallada de su vida. Son destacables multitud de anécdotas, de sucedidos, de momentos memorables de humor, de sus relaciones tan especiales con, por ejemplo, Fernando Fernán-Gómez del que recibió apoyo en su última época. También de su influencia en autores posteriores: Llopis, Álvaro de Laiglesia, Ruiz Iriarte, Neville, Mihura, Paso, Alonso Millán...
La segunda parte, se dedica a su obra: teatro, propuestas vanguardistas, novela, aportación al cine y así hasta un extenso apéndice donde se clasifica cuidadosamente toda su producción de teatro, narrativa, ensayo, guiones, traducciones, conferencias y obra inédita. Y todo ello adornado con multitud de fotografías que retratan una época y una manera de vivir que a muchos lectores podrá parecer lejana pero que no está tan distante en el tiempo. También se incluyen carteles, ilustraciones y dibujos que nos muestran el universo tan rico del escritor, del artista, del hombre que incluso pensó -adelantado a su época- en montajes escénicos inviables entonces pero asumidos hoy, actualizados, por numerosos directores de escena.
En la faceta poética aparece un autor sorprendente, con una facilidad e ingenio absolutos para el verso donde surge un Jardiel que desgrana lo mejor de su sensibilidad. Varios fragmentos de su poesía y de su obra teatral, adecuadamente intercalados en el texto del libro, nos ilustran y también nos impelen a conocer más a fondo la realidad literaria de quien, infravalorado en su época, se mostró contrario a la escena cómica previa y desarrolló con enorme ingenio un teatro basado en la lógica de lo inverosímil, con gusto por lo absurdo (Anoto, por ejemplo, una posible influencia de los Hermanos Marx, con quienes -entre otros muchos artistas de la época- tuvo contacto en Hollywood). El sarcasmo, la ironía, los personajes disparatados, las situaciones más increíbles aparecen en escena movidos inteligentemente por este escritor precursor, en cierto modo azote de su época, con un difícil sobrevivir en la España de la posguerra, a pesar de sus distinciones (en 1946 su comedia El sexo débil ha hecho gimnasia fue Premio Nacional de Teatro).
El autor, Enrique Gallud Jardiel, ha construído una obra definitiva, imprescindible para el conocimiento de la vida y obra de Enrique Jardiel Poncela y del entorno histórico y social de aquella época y por ello hay que felicitarle. Cabe hacerlo también con la editorial aragonesa Doce Robles, por la cuidada edición, hecha con verdadero mimo, arriesgando en tiempos de crisis para sacar adelante un libro que hay que recomendar muy vivamente, tanto a los conocedores de Jardiel Poncela, como a quienes se acerquen a este imprescindible autor sin demasiado conocimiento previo de su trayectoria. Seguro que se van a encontrar con una agradable sorpresa y desgranarán con creciente interés las páginas espléndidas de este libro que celebra a alguien que, entre otras muchas, muchísimas cosas (y termino con unos aforismos para dibujar una sonrisa en el lector), dijo: Cuando los inteligentes dan traspiés en la vida, ello obedece a que han supuesto en los demás su misma cantidad de inteligencia. O también: Hay dos sistemas de lograr la felicidad: uno, hacerse el idiota; otro, serlo.
MIGUEL ÁNGEL YUSTA




domingo, 1 de febrero de 2015

Félix Grande, un año.




Como los railes del tren,
son tu cariño y el mío,
uno al laíto del otro,
to seguío, tó seguío...



Recordamos estos días, entre las fechas de su nacimiento y muerte (acaba de cumplirse el primer aniversario de ésta) al poeta Félix Grande (Mérida, Badajoz, 4 de febrero de 1937 - Madrid, 30 de enero de 2014). Lo recordamos y lo añoramos con inmenso cariño porque fue un escritor excepcional y un hombre -al que tuvimos ocasión de tratar-, lleno de cercanía, afabilidad y ternura. Trabajador incansable, poeta, flamencólogo, tiene una obra muy extensa que todos podéis consultar en las innumerables referencias que existen de su fecunda trayectoria. Hoy mandamos desde este "Rincón" un abrazo a Francisca Aguirre, su viuda y Guadalupe, su hija, ambas poetas, que siguen la estela del inolvidable Félix. 

Heraldo de Aragón,  01.02.2015.

martes, 27 de enero de 2015

EL CAMINO DE TU NOMBRE

Video de un poema de "El camino de tu nombre" , realizado por Javier López Clemente:
https://www.youtube.com/watch?v=DAUZaVxyMbM&feature=youtu.be

Y también en el blog de mi buena amiga Marta Navarro:
https://entrenomadas.wordpress.com/2012/01/07/el-camino-de-tu-nombre-de-miguel-angel-yusta/



Foto: Mayusta (c)

domingo, 11 de enero de 2015

De silencio y luz



El profesor, escritor y poeta Joaquín Sánchez Vallés, prologa mi nuevo poemario  De silencio y luz.



 
PRÓLOGO
De silencio y luz, de Miguel Ángel Yusta, se nos ofrece como un libro del amor y sobre el amor. Ante todo, me gustaría deshacer el posible equívoco que encierra su título, que parece obedecer a una antítesis en que el silencio (lo negativo) se opondría a la luz (lo positivo). En realidad, no hay tal: la inmensa mayoría de los poemas nos hablan de un amor logrado, conseguido, gozado y placentero. El silencio y la luz son dos formas del amor. El silencio que permite a los amantes disfrutarse plenamente y la luz que surge de ellos al cumplirse el amor. Por si aún quedara alguna duda, el mismo poeta la despeja cuando reduce los dos términos a uno en el verso “es tu silencio luz”, donde se identifican los dos términos de la paradoja.
Acabo de decir que se trata de un libro del amor gozoso y placentero. Y habría que añadir: del amor en toda su carnalidad. Lo que Miguel Ángel Yusta canta en estos Poemas de silencio… es el beso, la caricia, el abrazo y, naturalmente, la unión de los cuerpos, el placer físico, el “amor en carne viva”, “los supremos instantes de la entrega”, “...dulces sábanas/ que arropaban los cuerpos generosos”, “la humedad desnuda de los cuerpos”, en palabras del propio poeta.

Lo que sí conviene señalar inmediatamente es el lirismo, la expresión elegante, el lenguaje refinado con que Miguel Ángel Yusta sabe manifestar este contenido. La justa y precisa utilización de metáforas e imágenes, en su mayoría tomadas de la naturaleza, hacen de la materia erótica un ejercicio de sensibilidad: “He inundado tus valles agitados/ en la penumbra cierta de la noche”, “el centinela lienzo de lo oscuro”, “el jazmín de tu pecho”, “súrcame de silencio en la mañana”, y tantas otras imágenes que vienen a demostrar que Miguel Ángel Yusta es un gran poeta. Y es un gran poeta también por el perfecto uso que hace del verso: hay un predominio de heptasílabos y endecasílabos como material con que construye estos versos blancos, con los acentos colocados donde se debe para crear la musicalidad clara que inunda cada poema, que hace que cada poema fluya con naturalidad y justeza, sin que sobre ni falte nada, hasta el verso final, ese remate en que un poeta se juega buena parte de la emoción que un poema debe transmitir. Y no cabe duda de que Miguel Ángel Yusta gana siempre en ese juego. Estos tres elementos (imágenes apropiadas y sugerentes, musicalidad del verso y justeza en el remate) son la piedra de toque de un verdadero poeta. Y Miguel Ángel Yusta lo es, logrando el resultado que se espera de un poeta verdadero: la emoción.

Es imposible leer estos poemas y no emocionarse, no sentir el latido que ese amor expresa, de aceptarlo como auténtico.
Dentro de las imágenes que predominan en Poemas de silencio…, destaca por su abundancia la de la noche, cosa que sí que puede sorprender en un poemario que tiene la luz en su título. Pero ya he dicho que esa luz es muchas veces la luz creada por el amor de los cuerpos, como en la noche de San Juan de la Cruz la luz era la del alma hacia Dios: “sin otra luz ni guía/ sino la que en el corazón ardía”. No es extraño que la noche sea una de las notas dominantes de estos poemas: es la noche que une a los cuerpos (“¡oh noche que juntaste!”, seguiríamos diciendo con San Juan), la noche cómplice y propicia en la que se cumple el amor. No extrañen estas alusiones a San Juan de la Cruz a que me he atrevido, pues en este amor carnal que Miguel Ángel Yusta nos presenta hay una agitación de la naturaleza, una transformación del mundo, de tal modo que parece alcanzar cumbres místicas. ¿Y la luz? La luz en la noche puede ser la de la luna: “Tiéntame, madre luna (…) para que pueda amar por fin del todo”, “Hazme tu rayo, luna,/ para abrir sus entrañas”. Pero lo más habitual es que la luz sea el resultado del amor: tras la noche, amanece; tras el amor, viene la luz a iluminar los cuerpos que se han amado.

A lo largo de todo el poemario prevalecen estos poemas de exaltación y gozo amoroso, aunque no falta alguno que aluda a la ausencia del ser amado: “Se borrará tu huella/ y yo me quedaré deshabitado./ Solo”. Estas notas negativas se acentúan en la IV parte, “Final”, donde aparece el otoño con “sus cuchillos”, noviembre "como un fantasma gris", diciembre “lleno de nostalgia”, hasta culminar en el último poema, cuando la noche, que hasta entonces hemos visto como acogedor lecho de los amantes, se convierte en “horas lentas de silencio erguido”. Este último poema cierra el libro con una nota de angustia, con la que el poeta se debate intentando salir lo más indemne posible: “regateo con las últimas raíces del dolor/ para que no puedan matarme de nuevo…”. Aquí es donde podemos considerar que el título De silencio y luz se revela como verdadera antítesis, prevaleciendo el silencio sobre la luz que ha iluminado prácticamente todo el libro.

JOAQUÍN SÁNCHEZ VALLÉS
Zaragoza, abril de 2013


miércoles, 12 de noviembre de 2014

Un niño en las Cortes de Aragón




Dentro del volumen "Crónicas parlamentarias" he ahí mi participación, junto a la de otros escritores. Una visión muy especial de una sesión parlamentaria...

http://www.cortesaragon.es/Cronicas-parlamentarias.1034.0.html?&no_cache=1

Imagen:Palacio de La Aljafería. Sede de las Cortes de Aragón

martes, 28 de octubre de 2014

DE SILENCIO Y LUZ.

DE SILENCIO Y LUZ. Poemas.
Muy pronto ya...



Languidece la tarde.
Es hermosa la calma
cuando yo sé que tú reinas en ella.
Pasan las horas lentamente, sabias,
apenas perceptibles.
Es tu ausencia presencia,
es tu silencio luz.



(c)De Silencio y luz
Imagen: Silencio y luz de Laguna Veneta (c)Mayusta.

viernes, 17 de octubre de 2014

Otoño






Esa nube, presagio de tristeza,
de otoño inacabable que se asoma...

(c)Texto e imagen: Mayusta

lunes, 1 de septiembre de 2014

Reseña de "Ayer fue sombra" por Emilio Quintanilla Buey

El prestigioso escritor y crítico, reseña así el poemario:

AYER FUE SOMBRA
Miguel Ángel Yusta Pérez
I Premio de Poesía “Delegación del Gobierno en Aragón” 2009
Edita: Delegación del Gobierno en Aragón y Cajalón
Editorial AQUA. 47 págs.

“La vida es una cosa —decía Ortega y Gasset— y la poesía es otra cosa. No las mezclemos”.
Probablemente cuando Ortega, dirigiéndose en una tertulia a los poetas del 27, se empeñaba en hacer esta distinción, él mismo era consciente de que estaba formulando un aforismo utópico, y de que cuando la vida y la poesía confluyen es precisamente cuando puede salir a la luz lo más hondo y sublime de ambos conceptos. Ortega lo sabía muy bien, y si en aquella tertulia planteó tal disyuntiva a los jóvenes poetas de su tiempo sería, probablemente, por hacerles cavilar un poco. Ya sabemos cómo le gustaba a nuestro insigne filósofo desflorar los argumentos.
En Ayer fue sombra, Miguel Ángel Yusta sabe mezclar vida y poesía sin que ninguno de los dos ingredientes pierda su propia esencia, y nos demuestra que esa mezcla, cuidadosamente dosificada, puede alumbrar un bello poemario digno de merecer un premio tan prestigioso como el que otorga la Delegación del Gobierno en Aragón.
No sé si, dentro del maremágnum de apellidos que se le suelen atribuir a la poesía, se encuentra ya el de “poesía de la evocación”. Si todavía no estaba consagrada esta definición (y no me suena que lo estuviera) me atribuyo su paternidad y la reivindico desde ahora para referirme a Miguel Ángel Yusta como maestro de la poesía de la evocación.
El poeta nos sitúa en una Zaragoza de mediados del siglo XX que todavía siente el escalofrío de la posguerra y en la que el Yusta niño arraigó. Ese escenario queda magistralmente descrito en una colección de quince poemas donde, entrelazando lo cotidiano con lo trascendente, el autor va evocando, con una admirable carga lírica, estampas y situaciones que a los lectores no nos resulta difícil identificar. Hay lugares conocidos: calle Mayor, Tenor Fleta, el mercado, el Sepu, el bazar X... hay populares personajes de entonces (unos queridos y otros detestables), hay ídolos inolvidables: Gloria Grahame o Bogart en un cine de programa doble, hay reminiscencias íntimas y hay otras muchas cosas: esas “cosas” que probablemente estén todavía en algún lugar y que, si hacemos caso a Borges, durarán más allá de nuestro olvido y no sabrán nunca que nos hemos ido.
Habría sido fácil, con un caldo de cultivo así, caer en sentimentalismos tópicos o en morbosas nostalgias que hicieran peligrar la calidad de la obra, pero esto no ocurre. Miguel Ángel Yusta sabe sortear tales tentaciones y nos ofrece una colección de poemas magníficamente construidos, frescos, ágiles, modernos, gratos de leer. Y sobre todo impregnados de sinceridad, porque Yusta, como Miguel Hernández, empuña el alma cuando canta.
Si amas la buena poesía, querido lector o lectora, no dejes de saborear Ayer fue sombra. No siempre cae en nuestras manos un libro tan estimulante, que además se cierra con un broche de oro: el destierro de la derrota y el atisbo de los días de la luz, que están a la vuelta de la esquina.

domingo, 31 de agosto de 2014

martes, 29 de julio de 2014

Nocturno



En la distancia, el silencio guarda la memoria,
las palabras de la infancia son olvido.
 

En la vejez
solo existe la verdad de los pájaros extraviados.




Na distancia, o silencio garda a memoria,
as palabras da infancia son esquecemento.

Na velleira,
só existe a verdade dos páxaros extraviados.



(M.A.Yusta. "20+1 poemas". Versión gallego: Xavier Frías Conde)

lunes, 19 de mayo de 2014

Rincón de coplas (versión digital)

Ya a la venta.
https://literaturame.net/libro/rincon-de-coplas/

viernes, 16 de mayo de 2014

20+1: Reseña en Heraldo de Aragón





Texto de la reseña del filólogo y poeta Miguel Ángel Longás, publicada en el suplemento literario "Artes y Letras" del diario Heraldo de Aragón el día 15 de mayo de 2014.

(Esta foto es de Columna Villarroya. Me encanta...)

Sueño





Esta noche había soñado, otra vez, contigo y con las cosas que tú destruiste. Soñaba con la historia de la desaparecida lámpara de mi despacho, o la de un cenicero de bohemia donde dejaba enfriar mis pipas. O la de aquella bandejita de plata que un amigo colega, muerto ya, me regaló hace muchos años, o una botella de cristal tallado comprada en Praga en un día hermoso, gris y lánguido. Soñaba con la historia de un esmalte con el rostro hermoso de una virgen ingenua, contemplado furtivamente durante meses en un escaparate, hasta poderlo comprar para mirarlo cada noche y que, también, te habías llevado de nuestra casa.

Soñaba con el olor de la vieja madera del cabecero de mi desaparecida cama, o el tacto suave y frío del mármol de la mesilla de noche que tocaba antes de dormir como si de un mágico talismán se tratase. Pero podría ser tal vez la historia de un sueño que no existió, porque un vendaval de infinita y premeditada crueldad me despertó sin poder siquiera saber si era sueño o realidad aquello que, de repente, se convertía en un inmenso vacío de ausencia. Una ausencia que tú buscaste con cálculo premeditado para romper mis sueños.

Todos los objetos pueden tener vida, si nosotros se la damos. Pueden pensar, hablar y sentir si nosotros así lo queremos. Y dentro de los sentimientos, el dolor se alza como uno de los principales. Yo sé que mis pequeños objetos tan queridos sienten, conmigo, el dolor de la ausencia y cada noche cobran vida y me preguntan el porqué de su forzado peregrinaje. Por eso se introducen en mis sueños, los llenan y me preguntan si alguna vez podrán volver a estar junto a quien tanto los amaba.

Esa noche y muchas noches mis sueños y yo bailamos en silencio hasta la madrugada. Mi estómago se llena de gatos enfurecidos que yo intento perseguir y matar, para que dejen de arañar mis entrañas y mi mente. Las mañanas son terriblemente amargas y cada vez me cuesta más abrir la puerta del día. Pero esta mañana tenía que escribir unas líneas para leerlas por la tarde. Me miré al espejo antes de afeitarme y decidí que tal vez era el momento de comenzar:

Tu camino comienza esta mañana.
Deja que se consuma la noche en el olvido.
Siembra en las luces diurnas las esperanzas nuevas
y mata las que te robaron ayer,
porque ya no merecen tu recuerdo.
 
Comenzar, recomenzar, qué más da. Enciendo el ordenador y mis dedos intentan teclear palabras. Querría que la noche se alejase y el sol volviese a brillar en mis días tan grises, tan sórdidos, tan desesperadamente iguales y llenos de un intenso deseo de no ser...
Los gatos enfurecidos de mi estómago despiertan de nuevo ante el simple pensamiento de tomar un vaso de leche. Recuerdo aquellos días en que, ante el periódico, tomábamos nuestro café, humeante y aromático, con aquellos bollos que comprábamos al señor Manuel, el de la panadería y, sobre todo, con aquella ternura compartida que parecía ser eterna. Hablábamos animados, comentábamos ilusionados cómo crecían nuestros hijos y cómo las incipientes canas eran testigos gloriosos de un amor hecho vida y perpetuado en ellos. Tú estabas allí, entera y cierta, llenando mi vida y haciéndome caminar.

Entonces te escribía poemas de amor. Tú los leías y me mirabas casi indiferente. Jamás me quise dar cuenta de que tras una mirada fría había inicios de premeditado desamor.



Tu camino comienza esta mañana...

Me dirijo al armario donde como una reliquia con olor a naftalina y a recuerdo amargo reposa el chaqué con el que me casé hace ya varios lustros. Me anega la nostalgia de unos días que parecían llenos de luz. Hace años quise ponerme ese traje para una boda de alcurnia: fue imposible porque mi talla y mi felicidad parecían ir parejas. Hoy, sin embargo me disfrazo perfectamente y contemplo mi patética imagen de novio derrotado por la vida y por ti. De fantasma loco poseído de ansiedad y vacío de ilusión, de náufrago sin posibilidad ninguna de encontrar su nueva isla de supervivencia.

Deja que se consuma la noche en el olvido...

Hace meses que no deseo comer. No puedo enfrentarme a mi soledad ni quiero seguir un camino de espinas. Yo sé perfectamente que cada verso de ese poema tiene dos caras, dos lecturas, pero hoy, ahora, tomo la que desea mi ánimo desesperado. Mi noche está siendo larga y tal vez sea una cura el olvido total. El no ser ya nada.

Siembra en las luces diurnas las esperanzas nuevas....

¿Podrá haber siquiera luz donde sembrar? ¿Y si realmente este fantasma que me posee, estos gatos horribles que me atenazan, esta temible espiral de insomnio y apatía, esta náusea permanente pudieran iluminarse de esperanza? Vomito hasta mi desesperación, pero tiene que haber algo, puede que sea una pequeña luz, al final de un camino lleno de negrura.

...Y mata las que te robaron ayer
porque ya no merecen tu recuerdo.

Me desnudo completamente. Y lloro. Lloro con amargura y desesperación, sentado sobre mis talones, imagen viva de una derrota que no deseo pero que parece inevitable.
Ella me dejó así y parece que yo no puedo hacer nada por remediarlo.
A no ser que mate las esperanzas del ayer u ocurra un milagro esta mañana.
O tal vez las dos cosas.
....................................

Suena el teléfono, insistente. No suelo atender el teléfono por las mañanas pero la llamada se repite una y otra vez. Me rehago por un momento y , ni sé por qué, cojo el teléfono.

-¿Papá, estás ahí?
-Hola hija, si, dime cariño, ¿qué tal va todo?
-Papá...acabas de ser abuelo de una niña preciosa...y parisina...
-¿Y estáis bien, hija?
-Muy bien, papá. Pronto vendrás a verla ¿verdad? En unos días...Te esperamos pronto...Te queremos. Un beso.

Cuelgo y mis ojos apenas pueden ver, plenos de lágrimas. Ha cambiado el color del mundo.
Soy otra vez un luchador y he decidido seguir sembrando esperanzas. He decidido VIVIR.

(Zaragoza. Octubre 2005)
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 (c)"El Laberinto de la dicha". Relatos. Edcs. Alkaid 2014 
(c)Imagen:Mayusta

miércoles, 14 de mayo de 2014

Abrazo



El metal del que yo nazco
tiene la huella del fuego
con que se fundió el abrazo.
 

(c) Texto e imagen: Mayusta

martes, 13 de mayo de 2014

Final de viaje






Te quedaste varado en el andén
de la estación vacía de los sueños...

(Texto e imagen: M.A.Yusta)

miércoles, 7 de mayo de 2014

Mi mar, tu mar, el mar

    

 

   Existe un mar sin brumas ni tinieblas,
vacío de memoria,
donde las olas cantan el olvido.
Promesas de otro tiempo, mis obras incompletas
reposan sumergidas
en el oscuro fondo de silencio.
Esperan algún día la luz renovadora,
la magia que las toque y las despierte.
Mientras, huye la tarde.

Miguel Ángel Yusta: 20+1 Antología. Lastura 2013
Foto:Mayusta

domingo, 20 de abril de 2014

Escribo el verso...







Escribo el verso que tu piel me dicta
y lo impregno de lava apresurada
para que te perfore incandescente.
Tú, señalando el tiempo,
evitas los espacios
donde el miedo se crece y se desnuda.
Ahora puedo luchar contra el pasado,
me pierdo en la distancia,
dejo mi herida en el atardecer
y descanso en las luces de tu sueño.


"Amar y callar", Ed. Sabara 2013
Imagen:Mujer dormida. José Bueno (1920) Pza. Paraíso. Zza. Foto: Mayusta

viernes, 11 de abril de 2014

Mujer dormida

  

Duermes


mientras pasan el tiempo y la distancia

y en tus ojos, cerrados al pasado,

hay un oculto mar de juventud inquieta.

Tus horas pasan

y llegan a la orilla del olvido.

Los pensamientos reposan en tu mente

y en el alma te habitan, silenciosos,

montes de sol y piedra.

Tus manos enlazadas

tendidas suavemente bajo el rostro

sin ánimo de lucha, relajadas,

ponen en son de paz toda tu vida.

Eres perfecta así y en tu reposo

hay un ofrecimiento indefinido

de darte sin pedir, de ser amada.


Peregrino de ausencias. Unaluna 2005

Imagen:  "La Siesta", de Enrique Galcerá, 1963. Pza. Paraíso, Zaragoza. 
Foto: Mayusta.



miércoles, 19 de marzo de 2014

A mi padre (1979)

 


Han pasado los días
y aquella primavera no regresa.
Tú contemplas ya el mundo desde el fondo
de tus muros abiertos hacia el cielo.
Han pasado los días
y se sosiega la desesperanza.
La luz proporcionada del ocaso
se prende de alfileres en las ruinas
de una ciudad sin límites.
Apenas ya resuenan tus pisadas
grises de niebla y de silencios largos.

Has dicho adiós y basta.

Y sin querer marcharte me posees
en una claridad de tu morada
que comparto cogido de tu mano
senil y encallecida.

Ahora camino solo
portador de los grises pensamientos
donde cuelgan las huellas de tu paso
silencioso y pesado.
Ya no escucho siquiera tus ausencias,
tampoco el martilleo denso y duro
de un corazón dormido eternamente
que latió por mis luces y mis sombras.

(M.A.Yusta:Reloj de arena)

sábado, 22 de febrero de 2014

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