TURIA recomienda hoy: “Summarium 25. Selección de poemas 1999-2023)”, de Miguel Ángel Yusta (Huerga & Fierro editores)
Entre nuestros autores favoritos se encuentra, por méritos propios, Miguel Ángel Yusta. Además del paisanaje compartido, nos une el fervor por la escritura. No en vano, como él mismo ha declarado a propósito de la aparición de esta antología poética: “la palabra es un ser vivo: ama, odia, acaricia, hiere, reza o maldice”. De ahí que siempre resulte grato acudir a sus libros: son fruto del entusiasmo, el compromiso y de la pasión creativa. Prologada por Félix Maraña, esta acertada selección permitirá al lector conocer a fondo la trayectoria de un autor que ha cultivado “una poesía de intención moral, de afirmación de una idea pánica universal de bonhomía, de vindicación de la paz del suelo, de aspiración a la libertad, de ingenio y lápices de humor, de una belleza hecha de intenciones nobles y palabras que definen y construyen un discurso amable, crítico y sincero”. Buena prueba de esa mirada al mundo puede encontrarse en uno de los mejores poemas de este libro de libros, perteneciente al volumen que tituló “Postludio”:
"No hay poema que no sea de amor, hable de lo que hable".
(Eloy Sánchez Rosillo)
Este libro es una película amatoria. Como tal, es una visión en panorámica de la poesía que Miguel Ángel Yusta (Zaragoza, 1944), con todos los matices del blanco y negro, los contrastes y luces del color, pero siempre con una sonoridad interior cálida que se proyecta y retrata con ideas, imágenes y palabras en la estatua de los sentidos y sentimientos. Eros y thanatos. Lo que compone y crea y lo que descompone y revierte. Y en el trayecto, en la versión y la reconversión, el hilo generatriz de la poesía y su mundo. El poeta lo ha dicho en un repaso de su historia personal recientemente: Llegó, cómo no, la poesía para quedarse y celebrar el amor y otras circunstancias, porque ¿qué es el mundo sin amor?.
Se recogen aquí una selección de poemas que el escritor ha seleccionado a su libre albedrío, pero que presume y resume siempre una predilección. No es una antología total, sino decididamente parcial, una agrupación de poemas escogidos, aunque para el poeta suponga un desgarro tener que elegir entre una y otra de sus criaturas. Pero este sumario poético que nos ofrece ahora Miguel Ángel Yusta, a modo de resumen del tiempo, nos da noticia de esenciales preocupaciones, nociones y sentimientos del poeta, si reparamos como lectores en algunos vocablos recurrentes, palabras que aparecen con insistencia, se repiten, lucen y relucen, con sus significados, con sus sinónimos y antónimos, de modo sobresaliente, determinando el discurso: amor, dolor, memoria, olvido, silencio, música, territorio. Pero es la palabra lo que engloba todo su propósito creador, como nos advierte Yusta en el primer poema de este libro:
Mi palabra es mi vida,
mi luz y mi destino.
ARQUITECTURA DE AFECTOS
Declaración de vida y conducta, nociones y términos que conjugan y marcan el tejido de la arquitectura del afecto donde el poeta vuelca sentimientos, querencias, dudas, aspiraciones, experiencias, cargos y descargos de conciencia y alguna que otra purga de su corazón. Compone así Yusta una estatuaria de los sentimientos que hacen al humano más humano –en primer término, al poeta– y le ayudan a no desfallecer, a situarse en el lugar del mundo donde recrear, crear –crear es vivir doblemente, nos dice Albert Camus– y fundirse en la vida personal y social de su tiempo. Y es posible que, en el subconsciente consciente del escritor –ese duende que rige nuestro interior de luces, sombras, dudas, certezas y fantasmas, pues el mundo ya existía antes de Freud–, lo que quiere decirnos en este libro, que corona una obra poética entre dos siglos, está en los poemas que al final ha escogido, aunque se haya visto “obligado” a elegir. Unos poemas en los que las palabras,
los conceptos y su discurso, su aleación metafórica, certifican las preocupaciones vitales, existenciales, sociales e íntimas de este hombre que ha hecho de la poesía y de la música, del silencio y el canto, un modo de vivir, una manera de estar y sentir, “luz y destino”. Su mirada sobre el mundo, atenta a los sentimientos del ser concreto, del individuo desamparado, en alerta al mismo tiempo sobre los problemas de la sociedad que habita, vienen determinados por esa su inmersión en la poesía y la música, la música y la poesía, desde su niñez literaria precoz, en la que escribía versos, que ya eran literatura y no meros ejercicios de redacción de parvulario.
Por tanto, convengamos que, por un dictado interior, sea advertido o no, el poeta ha obrado consecuentemente y ha agavillado poemas de una veintena de publicaciones que explican su trayectoria afectiva.
Además de los libros de versos, Yusta ofrece aquí también una muestra de una parte fundamental de su hacer literario y crítico, como es su práctica, ensayo y visión histórica de la copla, de cuyo cultivo es mentor fervoroso. Sus libros, artículos y el rincón dedicado a la copla durante décadas en el periódico “Heraldo de Aragón”, constante ventana semanal, hacen de Miguel Ángel Yusta uno los promotores y cultivadores en el tiempo de esa literatura popular que me resisto a que sea considerada como menor, tanto hablemos de la copla literaria como la canta de jota, a la que tanto debe el valle del Ebro. Yusta hace así buena la conducta en el tiempo de históricos, como Manuel Machado, en el primer caso, y de otros cultivadores de la jota, en lo que hace referencia a esa expresión popular tan propia de Aragón. Hace breves fechas Yusta ha dado a conocer la segunda edición del ensayo La copla, poema y canto (Lastura, 2023), donde pondera y recoge coplas de escritores de todos los tiempos, además de ofrecer, como lo hace en esta antología que ahora nos ofrece, una muestra de su hacer como coplista. Pero en su tarea intelectual, bien como articulista, crítico musical o ensayista, sobresale en Yusta su espíritu poético, su fervor decidido por la lírica, su hermanamiento con los grandes autores contemporáneos y su disposición cordial para cantar la poesía de los demás en foros, artículos y escenarios en donde la poesía aún tiene cobijo. Cantar a los demás es una de las formas en que el amor se expresa.
EL AMOR DE LOS AMORES
No se sabe si es la palabra cumbre del diccionario de la vida hasta que no se palpa, experimenta o padece. Y, por lo que se aprecia en el conjunto de la poesía de Yusta, el amor va mucho más allá del entendimiento común y recorre todas las variables, desde la amatoria, sensual, sensitiva y pasional, hasta la ternura, el afecto, la amistad, la querencia universal, tentación fraternal que se trasluce en el conjunto de su obra, actitud que define y explica la personalidad del poeta.
Aunque el amor es una invocación y una certeza en todo el libro, reluce y se expresa de manera particular en el conjunto de sonetos petrarquescos, de estructura y cadencia clásica.
Quisiera ser el amo de tu sueño
y del fuego la llama que te abrasa,
rayo de sol que a ti de luz traspasa
y al mismo tiempo ser tu esclavo y dueño.
El amor, que es satisfacción y dicha, y el desamor, que reporta dolor y desolación, pues como afirma en otros de sus logrados sonetos, “Más grande
es el dolor cuanto más se ama”. Son muchas las ocasiones en que el poeta advierte los punzones de la desdicha, ante la que se encara y reflexiona, afirma y sentencia, como en este poema del libro De silencio y luz:
REMUEVO en vano
la tierra que tengo sobre los recuerdos,
cuando la inmensa desolación del nombre
se pierde en el hueco del último árbol de la vida.
Las horas lentas de silencio erguido
ya no prestan cobijo a las preguntas:
todo fueron respuestas.
Cuando la luz del día declina para siempre
regateo con las últimas raíces del dolor
para que no puedan matarme de nuevo.
Hay otro amor particular que se manifiesta en los campos de la memoria, anclada en buena parte en la infancia, en las vivencias de la escasez y el misterio, en la magia del cine, en la aspiración a la mejora de un tiempo limitado por un ambiente de escasa libertad. El poeta mira al niño, cuando juega con trastos o cuando imagina sus viajes en trenes de madera o la conducción infantil de un descapotable. Excursiones e incursiones de la memoria acumulada en nostalgia reflexiva.
Y en esa memoria hay muchos poemas en donde Yusta invoca las ausencias. Es posible que ausencia sea el término más triste de todo diccionario, pero en sus poemas estas ausencias y el dolor que producen (de los seres queridos, de lo nunca vivido, de lo añorado), están sublimadas. Para hacer una excursión al vasto territorio de la memoria, recurre el poeta a unos versos de su hija, la historiadora de la memoria Mercedes Yusta, tomados de su libro Las mareas del tiempo (1997):
El ventanal azul de la memoria
abriga el olvido y lo acuna,
es un niño sin madre
el olvido.
Y recurre a ella para introducir este poema que no deja de tener su tono desolador, por la nostalgia acumulada:
"EN EL OLVIDO existen primaveras
con arroyos de sol y luces blancas.
Pero en mi olvido, no.
Es un desierto inmenso de cenizas
que ayer fueron jardines
y hoy son espejos rotos del recuerdo".
Un dolor que en ocasiones se convierte en angustia o tristeza, una tristeza universal que embarga de pena a la naturaleza, hasta provocar el llanto, como advertimos en este hermoso poema:
Sobre el oscuro monte, luz de luna
proyectada en el hombre
invisible y pequeño.
Como el rayo de un dios, cabalga en el espacio
y aquí, sobre la tierra humedecida,
sólo cabe el silencio.
La sangre y el dolor no cesan en la noche:
ella lo sabe y llora.
Son de lluvia y ceniza los tiempos de tristeza.
TERRITORIOS DEL "PARAÍSO SUMERGIDO"
Aunque la fraternidad universal se sobreentiende en todo poeta de mente amplia como es Yusta, el escritor aragonés muestra especial querencia por el territorio de la infancia. Memoria de infancia que aparece en el poema machadiano “Nana de tu tarde amada”, unos versos de esa querencia pánica en los que el poeta se ve envuelto y abrazado por la luz, el amor y el misterio que susurra el Universo. La infancia, enquistada en la memoria del poeta, se aparece en muchos de los versos que conforman esta especial antología. Yusta considera la infancia como ese territorio que se asimila a “un tiempo de sueños, un ‘paraíso sumergido’, como escribiría Graciela de Torres Olson”.
Junto a la infancia, determinante y cultivadora de todas las aspiraciones, ilusiones y aventuras imaginables, el poeta se encuentra afectado por algunos escenarios concretos donde se ha desarrollado todo su trayecto vital. Y en ambos casos se trata de dos ciudades, cuya presencia sobresale, Zaragoza y París. Bien es verdad que Yusta expresa su amor y encanto por otras ciudades, como Roma, a la que invoca, o se sumerge en escenarios de la Mediterranía, en su fervor por Grecia. Pero también otras muchas ciudades, donde ha vivido, soñado y querido. Meditando en París sobre el estado del mundo, afirma en su poema “Daguerrotipo”:
Berlín, Varsovia, Dresde, Budapest
mis queridas ciudades renovadas
no dejéis que otros hombres os destruyan de nuevo
en nombre de banderas, dioses, patrias y honor.
Es cierto que en París el poeta se pierde: “Mi querido París donde se abrió la vida”. Lo resume en unas declaraciones recientes a su periódico, “Heraldo de Aragón”: “Esta ciudad fue un descubrimiento en mi juventud casi adolescente y ha sido una constante en mi vida y en mi poesía. París me iluminó en los primeros años de sombras y me enseñó que el amor puede tener la forma de un abrazo, de una estación llena de emigrantes, de la visión de Notre Dame o del ardiente corazón de una muchachita de ojos inmensos”.
Una ciudad donde arte, librerías, bulevares, gentes de todo origen y condición, naturaleza toda, conviven, se entrañan y extrañan en respetuosa vivencia, una urbe de cuya existencia es testigo de día y noche el Sena, río vértebra que acumula más literatura que caudal. El poeta se recrea en la inmensa belleza que el río contempla al pasar por el Louvre y lo compadece, porque como río también tiene que cumplir con su tarea de tránsito e ir a verterse en el mar:
Puede ser que todo eso le haya hecho girar sobre sí mismo tantas veces
y no quiera marcharse de París.
París es la ciudad a la que el poeta regresa periódicamente, para huir de la habitualidad, como subraya Manuel Martínez Forega, a propósito de su libro 20 + 1 poemas (Lastura, 2013). Aunque, para escapar de esa habitualidad, añade el citado crítico, el poeta vuelve sobre la senda del amor: “Porque, efectivamente, otra vez huye Yusta de la habitualidad enamorándose, o haciendo que el amor transite por el más allá del más acá que es su realidad habitual. Para abandonar la habitualidad Miguel Ángel Yusta echa mano de la memoria, vuelve casi al útero adoptando la posición natural del neonato; para huir de la habitualidad recoge en frasquitos esenciales la suma de las horas vividas durante su paso por el tiempo”.
Y en Zaragoza, en Aragón, en ese territorio donde conjuga la memoria personal y a cuya cultura y desarrollo histórico está ligado y comprometido el escritor, está el espíritu más abierto, más progresivo y de amplios horizontes, que en el tiempo describió Joaquín Costa, pero que en el pasado inmediato representa el espíritu, la idea y la renovación del pensamiento que inspiró la revista Andalán, promovida por Eloy Fernández Clemente y un amplio equipo de colaboradores y gentes de pensamiento progresivo, entre los que ha estado Yusta. En Andalán se conjuga el propósito de afirmar el entendimiento de la cultura y la necesidad de búsqueda de nuevas ideas para una región a la que esta revista ha dado nombre y modernidad. Un espíritu que intelectuales, poetas, artistas y músicos han sostenido, a pesar de todos los inconvenientes. Ahí están los Hermanos Labordeta, Miguel y José Antonio, y junto con éste, Joaquín Carbonell y el grupo La Bullonera. Revista, músicos, poetas que pusieron timbre a la modernidad de Aragón. Yusta dedica poemas a ambos hermanos Labordeta, a su hermaño el poeta Ángel Guinda. Pero en sus poemas, este amigo de Verdi, a quien admira sobremanera, como a tantos músicos de la ópera o populares, invoca a otros músicos y poetas, porque en la obra de Yusta se aprecia que la base de su primer conocimiento lírico está en la lectura, en ese modo de vivir que es otra manera de amar.
LA BELLEZA, ESA ENFERMEDAD SOPORTABLE
Hay en toda la poesía de Yusta un hilo reflexivo, una construcción de pensamiento, que informa su creación. Y, al lado de un vitalismo casi festivo, se asoma cierto determinismo existencial propio de todo lector de Schopenhauer y otros parientes. Lo encontramos en muchos poemas, sobre todo en su libro Reflejos de un espejo roto, donde el escritor, que recorre con su mirada la historia del mundo y de su mundo, llega a concluir que “ya nada importa, sino la belleza”.
Cada día vivir
frente al acantilado de la duda
cuidando de no dar un paso en falso.
Vivir en genitivo
y dejar que los días y las noches
pasen en un reloj sin manecillas.
Vivir y acostumbrarse
a estar en el rincón de los esclavos
cuidando que la lluvia
no manche los espejos
donde se escribe el nombre de las cosas.
Vivir, por decir algo.
Mas el poeta está ahí, reflexivo y atento, resistiendo al tiempo, impertérrito, casi desafiante, invocando la nostalgia del futuro:
Y busco todavía las respuestas
en el ocaso suave de mis días.
Excelente propósito para responder a los embates de la vida cotidiana. Dice el poeta José Blanco que “escribir no te mata, pero no te salva”. Yusta no es tan pesimista. Se rebela incluso contra el lastre de la historia y, al tiempo que maldice “la infancia desesperada y gris”, se reafirma en el lado en que la historia colocó su vida y dispuso todo lo demás que no sea voluntad o destino:
Reniego de quienes dejaron sin flores tantos jardines
y, a cambio, nos prohibieron pisar el césped.
La poesía de Miguel Ángel Yusta toca, describe, recrea y ama todo cuanto el universo mundo, con sus luces y sombras, nos depara en cada día. Es una poesía de intención moral, de afirmación de una idea pánica universal de bonhomía, de vindicación de la paz del suelo, de aspiración a la libertad, de ingenio y lápices de humor, de una belleza hecha de intenciones nobles y palabras que definen y construyen un discurso amable, crítico y sincero. Nada cuanto nos hace más humanos le es ajeno a este poeta, cuyo aliento parece que no se detiene en esta hora. Es algo que se aprecia en el conjunto de sus libros, que coronan una vida literaria entregada a la inmersión poética, que nuestro autor ha encontrado en el discurso del amor y la amistad con todas sus variables, en el gozo sensitivo de la música –Yusta es melómano hasta el éxtasis–, en la afirmación de la belleza como ideario de un mundo mejor y en el grito, si es preciso, para enfrentarse serena y firmemente al destino impuesto. Así, en el poema “Grito 16” que encontramos en su libro Des-concierto, y reproducido en esta publicación.
En su libro "El primer hombre" Camus afirma que “la memoria del corazón es la más segura”. Yusta deja en este nuevo libro prueba de su ejercicio permanente de amatoria y extiende como remate testamento universal.
Una entrevista de Antón Castro para Heraldo de Aragón:
La recordamos como homenaje a ROSENDO TELLO, el gran poeta y amigo fallecido reientemente
Yusta: "Sin amor no es posible la vida"
El poeta Miguel Ángel Yusta publica ‘De silencio y luz’ (Lastura, 2015).
Antón Castro
Miguel Ángel Yusta es un enamorado del amor, de París y de la ópera.Foto: Columna Villaroya
Miguel Ángel Yusta publica un nuevo
poemario: ‘De silencio y luz’ (Lastura), un libro en cuatro tiempos con
el amor como tema esencial. El poeta, especialista en ópera y en coplas
de jotas y colaborador asiduo de HERALDO, explica las claves del
volumen.
-‘De
silencio y luz’ lleva una frase inquietante: “Para que no puedan
matarme de nuevo”. ¿A qué se refiere? ¿Quién le ha matado, quién ha
matado al poeta?
La
vida, sus avatares, nos mata en algunos sentidos muchas veces; lo que
pasa es que resucitamos, nos ponemos de pie de nuevo y reanudamos el
camino. La fuerza interior, los valores y el afán de sobrevivir nos
mueven a ello: revivir, reinventarse y caminar, siempre caminar. Al
poeta, por otra parte, pueden “matarle” muchas cosas que no le gustan de
nuestra sociedad; por ello la poesía ha de ser, también, contrapeso de
sensibilidad y belleza o, claro está, arma de lucha, crítica y
testimonio, para mejorar el mundo que nos rodea.
-Joaquín
Sánchez Vallés, un virtuoso de la lírica, dice que eres un gran poeta.
Eso, ¿asusta, es una responsabilidad o lo toma como un cumplido de
amigo?
Joaquín
es un gran amigo y un maestro, pero por eso mismo y porque conozco su
manera de ser, sé que no es proclive en sus palabras al elogio ni a la
crítica gratuitos. Si esa es su opinión, a mí me llena de satisfacción
por venir de alguien que sabe, dada su cualidad de profesor y escritor,
de qué está hablando...
-Sánchez
Vallés explica el sentido del título: viene a decir que los amantes
hallan el placer o el gozo en silencio y que la luz es la consumación de
su amor. ¿Lo pensó así o querría matizar algo más?
Estoy
totalmente de acuerdo en esa apreciación. Es útil el silencio: lejos
del griterío y el bullicio se degustan más los placeres del amor. La luz
es símbolo de plenitud aunque a veces, para que llegue, ha de
transcurrir una larga noche. Pero siempre amanece y se hace la luz.
-¿Por qué se escribe tanto y tanto de amor?
El
amor es un tema eterno del hombre, una cuestión que ha de plantear y
resolver cada día, cada hora. Sin amor no es posible la vida. La poesía
lírica descubre los entresijos del alma, hace el mundo más habitable y
bello. El poeta dice: “Mirad mi amor, que también es mi sufrimiento, mi
grito ante la injusticia o mi deseo de paz”. El amor lo contiene todo.
Ya lo dijo el Fénix de los Ingenios: “Quien lo probó, lo sabe”.
-¿Quiere ser ‘De silencio y luz’ un poemario de la plenitud?
Claro
que no; es un paso más en el camino que recorremos y donde en cada
momento podemos encontrar la necesidad de decir algo, de comunicarnos...
o de guardar prudente silencio.
-¿Estaría
de acuerdo que este es un libro feliz, un libro del cuerpo, de los
gestos habituales de la pasión: el beso, la caricia, el abrazo, el
coito?
En
el camino que recorre el poemario hay estancias felices, otras luminosas
o sombrías... Hay reflexión, melancólica evocación y, claro, con
lenguaje poético, referencias al lenguaje físico del amor, no al
genitalismo, que es bien distinto.
-¿Existe una estación más propicia del amor que otras? Lo digo porque todas andan por el libro con especial significado.
Aunque
suene a tópico, se dice siempre que, por estas latitudes, la primavera
es la estación idónea para el amor. No obstante, las estaciones son
imágenes y, depende del momento en que se escribe o que provoca un
poema, la imagen ‘estacional’ es una u otra, lo que hace de ellas uno
más de los recursos expresivos del verso.
-¿Qué vínculo existe para usted entre el amor y la noche?
En
sentido poético, La noche está en íntima relación con el silencio, al
hilo del título. Por otra parte yo, particularmente, soy un noctámbulo.
Me gusta la noche, con su halo de silencio y misterio, para escribir,
para vivir, para beber y, claro, para amar y hacer el amor.
-¿Y entre la música y el amor?
La
poesía y la música están íntimamente relacionadas. El lenguaje poético
es música, ritmo y cadencia. En el amor también tiene una importancia
fundamental la música, cierta música. Nos acompaña, nos trae recuerdos y
vivencias y enriquece el lenguaje amoroso.
-¿Qué le debe la disposición del libro a una partitura, a una pieza musical?
La
mayoría de las obras musicales -óperas, sinfonías- tienen una estrecha
relación con historias de amor, ya se representen cantadas o se
describan musicalmente. He organizado el libro en cuatro tiempos, como
una sinfonía, con tres “intermezzos” donde se incluyen ligeros
“micropoemas” y que marcan, como los intermedios o pausas de acto en
música, pequeños paréntesis o intervalos para diferenciar los diversos
estadios de la obra.
-Dice: “No me digas jamás que no me amas”. ¿Se lo han dicho mucho?
El
final del amor es una real posibilidad y en cualquier caso es una
ruptura, bien porque se acaba el amor entrambos o porque uno de los
amantes decide que ya no ama. Lo ideal sería que jamás terminase el
amor, que jamás hubiera que decir “ya no te amo”, pero...
-¿En qué consiste “sangrar desolación”?
Es
una imagen poética. Creo que muestra de manera eficaz el desamparo, el
dolor e incluso la angustia de quien se siente abandonado por el amor.
-¿Cómo nacen sus imágenes?
Surgen
en el poema. Cuando se quiere expresar en lenguaje poético hay que
trabajarlo y hacerlo así, si no no habría poesía sino un lenguaje
“prosaico” muy válido, desde luego, pero alejado de la excelencia que ha
de perseguirse e intentarse en poesía, con imágenes, figuras, emoción,
ritmo, musicalidad... La poesía es, decía la recordada Ana María
Navales, la más difícil y laboriosa manera de escribir.
-¿Qué le pide a la poesía?
Que
me acompañe hasta el día final de mi camino, hasta la llegada, y que
pueda transmitir, con honestidad y trabajo, sensaciones que el lector
sienta como suyas. Que a veces levante la vista del libro y quede,
pensativo, mirando a lo lejos, saboreando el poema, meditándolo.
-¿Por qué ha elegido a Rosendo Tello para que presentase tu libro?
Rosendo
Tello es actualmente el patriarca de las letras aragonesas y reconocido
poeta y ensayista. No tiene hoy enfermedad alguna, sino las secuelas de
un accidente cerebral vascular que no le impiden seguir en plena
capacidad intelectual, aunque sí expresarse oralmente y escribir con sus
manos. Para ello tiene voces y manos familiares y amigas -un recuerdo
especial para su esposa Maribel, su voz- que sustituyen esas carencias.
Escribe, publica y, como tantas otras personas con alguna discapacidad
física, debe ser considerado en sus capacidades intelectuales (que le
definen y desarrolla con normalidad) e invitado a cuantos actos desee
participar. El que haya aceptado presentar mi libro es para mí un
orgullo y ese momento constituye, principalmente, un acto de amistad y
homenaje al amigo, al poeta y al maestro.
FICHA
De
silencio y luz. Miguel Ángel Yusta. Prólogo de Joaquín Sánchez Vallés.
Madrid, 2015. 78 páginas. [Esta tarde, a las 19.30, presentación en la
FNAC en compañía de la editora Lidia López Miguel y el poeta y profesor
Rosendo Tello Aína.]
Miguel Ángel Yusta: "La palabra es un ser vivo: ama, odia, acaricia, hiere, reza o maldice..."
El
poeta, experto en jota y ópera, ordena cronológicamente sus mejores
poemas en un libro, 'Summarium-25', que publica Huerga & FierrNOTICIA
ACTUALIZADA 3/6/2024 A LAS 14:09
Miguel Yusta (Zaragoza, 1944) cumplía hace pocos días sus primeros 80 años y lo celebra con una antología de su lírica.José Miguel Marco
Primera impresión: ¿qué ha pensado al
ver, releer y repasar este ‘Summarium 25’, tan bellamente editado por
Huerga & Fierro? ¿Qué diría que ha hecho Miguel Ángel Yusta en la
lírica?
Hace unos años que los editores
(Antonio Huerga y Charo Fierro) me propusieron este trabajo, pero la
pandemia y mi proverbial pereza lo fue retrasando. Luego me percaté de
que sería bueno seleccionar unos poemas de algunas de mis publicaciones
preferidas de los 25 años últimos. Me puse a ello a principios del 2024 y
ajusté el título: un sumario-resumen de 25 años, donde el lector puede
tener una idea de mi trayectoria en este cuarto de siglo. El resultado
es ese título que, además, rinde implícitamente homenaje a uno de los
poetas aragoneses para mí más importantes, Miguel Labordeta, y a una de
sus obras más emblemáticas: ‘Sumido 25’. He ordenado el libro de forma
cronológica.
El
primer poema del libro es ya un canto a la palabra. ¿Qué es la palabra
para un poeta, cómo la define, la acota y la siente? Ángel Guinda decía
que la palabra es un ser vivo.
La palabra,
en poesía, según define acertadamente la RAE es la manifestación de la
belleza o del sentimiento estético. Claro que la palabra es, también, un
arma poderosa y un vehículo de expresión absoluto. La palabra, como
decía nuestro querido Ángel Guinda, es un ser vivo, y por ello ama,
odia, acaricia, hiere, reza o maldice...
Siempre
le ha gustado lo clásico: desde un soneto a una copla o a una estrofa
bien medida y rimada en asonante. ¿Cuál es su deuda con el clasicismo?
Creo
firmemente que no se puede escribir buena poesía sin pasar por el
necesario conocimiento de las reglas clásicas; la poesía es música,
ritmo, y ello se adquiere con ese necesario aprendizaje. Por ejemplo,
grandes pintores como Dalí o Picasso, por citar dos muy conocidos,
trabajaron el dibujo y el clasicismo formal en sus primeras obras hasta
que, adquirido ese conocimiento, derivaron y descubrieron sus propios y
maravillosos estilos. No empezaron por la abstracción y el cubismo. En
poesía, que es un arte, el verso libre es de los más difíciles de llevar
a cabo correctamente si no se han manejado antes las formas canónicas.
Muchas veces se empieza la casa por el tejado y pasa que no tenemos los
resultados deseados...
Uno de los poemas claves es uno de 1979 dedicado a tu padre. ¿Cómo se escribe una elegía?
Como
expresión de sentimientos, la poesía es un instrumento muy capaz,
también, de expresar dolor de forma bella y serena como lo es la música y
muy buenos ejemplos están en la mente de todos. La forma de poema
enriquece esa expresión que, al mismo tiempo, es homenaje a quien se
dedica, en este caso a un padre.
Hay un
epígrafe extenso que se titula ‘Zaragoza mía’. ¿Cómo ha vivido la
ciudad, cómo se ha ido sedimentado en su memoria y en su imaginación de
poeta?
‘Zaragoza mía’ es un trabajo de hace
muchos años, pero que se publicó a principio del milenio. Es un homenaje
a la Zaragoza de mi niñez y juventud, con sus luces y sombras, placeres
y sinsabores, pero con la suave nostalgia del recuerdo de una ciudad en
la que nacimos crecimos, vivimos, amamos y sufrimos y de un tiempo que,
a pesar de todo, era menos complicado que el presente...
"Como expresión de sentimientos, la
poesía es un instrumento muy capaz, también, de expresar dolor de forma
bella y serena como lo es la música y muy buenos ejemplos están en la
mente de todos"
Uno de los temas
capitales, constantes, que más poemas le ha dictado es el amor. ¿Qué ha
sido: hontanar de emoción y belleza, arsenal de dolor, melancolía
incesante, sed de lujuria…? Lo digo porque de todo hay.
El
amor, no lo voy a descubrir yo, es el motor del mundo y del hombre que
lo habita. No es una autopista cómoda, sino un camino a veces oscuro,
tortuoso, lleno de recodos y baches y otras veces luminoso y diáfano.
Pero eso mismo lo engrandece. Se puede caminar cómodo y descuidado o se
puede tener un inmenso placer o sufrir en cada paso. En cualquier caso
es aconsejable ir bien equipado y con el calzado adecuado. Es la esencia
de la vida y parangonando al gran Lope, quien ‘no’ lo probó, ‘no’ lo
sabe...
¿Qué habría sido de usted sin el cine y París?
Mi
época (viví treinta y cinco años de dictadura) tuvo una infancia y
juventud peculiares y, sin duda, muy lejos del nivel europeo de la época
en todos los sentidos (música, literatura, cine...).Yo tuve la fortuna
de, por razones familiares, poder pasar muy largas temporadas en el
París de los últimos años cincuenta y sesenta y aquello me despertó a la
vida. Lo cuento en algunos de mis libros: la cultura abierta, las
relaciones familiares y sociales, los libros, el cine tan pujante de la
época… Todo lo que en España estaba vedado, era consumido con avidez por
aquel chaval y adolescente aprendiz de la vida. Fue esencial y así
consta.
¿Qué tiene París que no ha encontrado en ningún lugar o es que el poeta, ‘per se’, es un eterno fugitivo?
Soy
un viajero empedernido porque creo que es la mejor escuela de vida. La
edad me ha ido dejando ya en puerto, pero quedan recuerdos bellísimos
que forman el acervo importante de mi existencia: conocimiento de otras
culturas, gentes con diferentes mentalidades y formas de vida y el
denominador común y fundamental de la curiosidad por saber. El poeta no
es ‘per se’ un fugitivo sino que recrea mundos en su interior que pueden
ser retazos de viajes, lecturas o experiencias vitales varias. Es
cierto que tendemos a modificar la realidad, pero a eso se le llama
'creación' y es propio de los escritores, poetas y artistas que
ficcionan o recrean su realidad y la transmiten en su obra.
Miguel Ángel Yusta organiza un viaje por un cuarto de poesía de amor, de viaje, de evocación y de cine.José Miguel Marco.
¿Qué le ha marcado más: la ópera o la jota?
Son
dos cosas distintas. Podríamos hablar durante horas de las dos; de cómo
el corazón me saltaba de chico cuando mi padre me llevaba a la ronda,
de cómo he escrito casi dos mil cantas, muchas publicadas en HERALDO,
pero también de cómo no puedo evitar las lágrimas emocionadas ante la
belleza absoluta de una obra maestra de Wagner, Verdi, Puccini o tantos
grandes autores de diferentes épocas. Afortunadamente hasta ahora (y son
casi sesenta años) he visto y escuchado cientos de óperas y los
últimos veinte alrededor de cincuenta al año, incluyendo maravillosas
zarzuelas, ese género nuestro, genuino y que muchas nuevas generaciones,
aturdidas por el sistema, casi desconocen. Como tantas otras cosas...
Repito que soy un afortunado porque la ópera es como una 'medicina'
maravillosa, adictiva, que te transporta a estados fabulosos y cuando
traspasas el escenario y conoces ese mundo en su plenitud y encuentras
la vocación, el trabajo serio, abnegado y solvente, de sus protagonistas
-que son muchos, además de los cantantes y músicos- disfrutas de un
placer tan especial que no se puede comparar con casi nada.
¿Qué le han dado los haikus?
El
haiku en nuestra cultura occidental es un experimento de estrofa breve
con sabor exótico y como tal, tentación para algún poeta, aunque nunca
comparable – en las versiones 'occidentales'- a la fuerza y belleza de
las tradicionales estrofas nuestras, que son la base de la poesía tanto
culta como popular, y constituyen un inmenso acervo que nos significa en
el mundo. A mí me picó la curiosidad en su día y como resultado salió
un libro 'Pavesas' de hace muchos años.
"El amor, no lo voy a descubrir yo,
es el motor del mundo y del hombre que lo habita. No es una autopista
cómoda, sino un camino a veces oscuro, tortuoso, lleno de recodos y
baches y otras veces luminoso y diáfano"
Cierre el libro, mire la contraportada y piense, piense un poco. ¿De qué se siente especialmente orgulloso?
Creo
que no hay orgullo en mi creación poética sino satisfacción moderada
con la que intento no agobiar personalmente ni en Redes Sociales. La
escritura poética es, para mí, un ejercicio en soledad con el que busco
plasmar sentimientos y sensaciones en lenguaje poético y que el lector
las sienta como si le hablase al oído. Cada lector interpreta un poema
distinto aunque lea el mismo y esa comunión, autor-lector es íntima y
personal. Se dice que leemos para que nos quieran. Y es bien cierto.
Elíjanos dos coplas y dos haikus…
Primero
es preciso explicar que la copla es una bellísima estrofa cultivada
desde los albores de la literatura española, tanto por escritores
famosos como por anónimos autores populares. No confundir con la ‘copla
canción’, denominación aplicada a la canción española a partir de un
espectáculo musical folclórico estrenado en los años veinte del pasado
siglo, concretamente en el Teatro Pavón el 22 de enero de 1928 y que se
tituló ‘La copla andaluza’, pasando la palabra ‘copla’ a denominar ambas
composiciones, generando la natural confusión, perjudicial para ambas.
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Háganos una pequeña historia del haiku.
El
haiku es una estrofa japonesa que se ha adaptado al castellano
formándose con tres versos de cinco, siete y cinco sílabas (caso que se
da también en la coda de la seguidilla o bordón) con libertad de rima y
reglas específicas, pero que nada tiene que ver en esencia con la
cultura occidental. Curiosamente ha proliferado entre determinados
sectores poéticos, aunque la fuerza poética y expresiva de la soleá,
seguidilla y copla no tiene parangón y se tiende a volver a las formas
tradicionales.
Gracias por la lección. Ha escrito mucho de todo ello en algunas monografías. Vayamos con su elección...
Dos
coplas: “Para decir que me quieres / mírame antes a los ojos / verás
cómo no hacen falta / palabras entre nosotros”. Y esta: “Te acercaste
hasta mi vida / grabando tu nombre en ella, / ahora que ya te has
marchado / tu nombre es herida abierta”. Las dos ‘pavesas’ que
selecciono son: “Entre el ramaje / tibio estremecimiento / de viento y
sol”. Y “Canto de pájaros / clausura de la tarde / cortina y vuelo”.
Leyendo
"Summarium 25", de Miguel Ángel Yusta (Zaragoza, 1944), como si
estuviera en la terracita acristalada de un café de París en
Saint-Germain-des-Prés, pero en la calle Princesa de mi barrio de
Argüelles de Madrid, un apacible domingo por la mañana de este nuevo
verano (cada cual celebra la Víspera de San Juan como más le gusta, y
también recuerdo las hogueras de otros años en la playa de Martiánez del
Puerto de la Cruz o de la playa de Alicante). Es una
selección de su obra que nos lleva desde el año 1999 hasta la
actualidad, desde un cierto aroma a Juan Ramón y Luis Cernuda de
"Peregrino de ausencias" (2006), "Teoría de luz" (2007) y "Reloj de
arena" (2008), pasando por la llamada poesía de la experiencia a lo
Ángel González, de "Ayer fue sombra" (2010) con ese "nací por la mañana
/un domingo de marzo", y libros posteriores, hasta llegar a una
"poeticidad" posmoderna en "Postludio" (2022). La elegante edición que
acaba de publicar Huerga y Fierro contiene un cariñoso e inteligente
prólogo del poeta Félix Maraña.
Yusta
me lleva cariñosamente de la mano por la música y el cine en su
"descapotable de juguete" durante esas "noches de insomnio y fantasmas",
más como pasajero de otoño que de verano por París, Roma y Grecia,
siempre mirando hacia la infancia y hacia la belleza. Su discurso
poético posee una forma interior cuidada y milimétrica repleta de amor,
aunque también de dolor y de olvido, de memoria y de silencio, de música
y de realidad. Nos dice que "más grande es el dolor cuanto más se ama",
aunque si me pusiera a hablar con su "voz poética" quizá le diría que
"más grande es el amor cuanto más se ama". Y lo hago porque esa
"sustancia interior" a lo Welleck y Warren que siempre busco para
comprobar la calidad de un poema o conjunto de poemas (mi mente todo lo
ve en conjunto, para eso es también la de un científico) me da la razón
en el cuarto de siglo de "poesía interior" de Miguel Ángel Yusta. Por
eso ayer pensaba en las ciencias del espíritu que aprendí en la obra de
Wilhelm Dilthey, con las funciones sociales del creador, la gramática,
la retórica, la lógica, la estética, la ética y demás disciplinas que
han surgido porque el individuo toma conciencia y reflexiona sobre su
propia actividad. Todas estas ciencias tienen carácter histórico, y
forman una unidad porque incluyen lo que Domínguez Caparrós llama "el
análisis de la vivencia total del mundo espiritual". Y esto es lo que ha
logrado, a mi entender, Miguel Ángel Yusta con este volumen de poemas o
de fragmentos de su espíritu. Después de todo "París me iluminó -nos
dice el poeta, y yo lo leo en un café que podría ser Flore o Le Deux
Magots-, en los primeros años de sombras y me enseñó que el amor puede
tener la forma de un abrazo, de una estación llena de emigrantes, de la
visión de Notre Dame o del ardiente corazón de una muchacha de ojos
inmensos".
Mientras
me bebo el primer café de la mañana, tomo el libro que leí ayer hasta
dos veces y busco la página 121, antes de pasar estas reflexiones a mi
blog:
El libro de Yusta no es un libro más. Ni siquiera la suma de todos sus libros, aunque sea todo Yusta. Aquí está el ojo de águila y el ojo de halcón. Yusta no puede escapar a la avaricia de quienes le conocemos y lo amamos. O de quienes quieren conocerlo. O de quienes deberían conocerlo.
Porque Yusta en este libro, emocionalmente prologado por la sabiduría de Félix Maraña, está alimentando el hambre del lector con curiosidad y ganas. Un poeta nutrido y nutricional, un poeta que va más allá de sí mismo, un poeta que escribe para aterrizajes forzosos si se da la ocasión, un poeta con pausa o ráfaga, un poeta abundante y superlativo, propone aquí leer de todo. Este es el Yusta del libro.
Un libro concebido en la largura del tiempo, con las hermosas secuelas de haber sido traído con el placer de vivir el amor, el dolor, el sabor, el olor, todo lo que cabe en la vida vivida por un pirata honrado que bien podría haber sido bautizado por Labordeta en vez de Goytisolo.
Félix Maraña, que sabe leer mejor que nadie, avisa de que este libro es una película amatoria. Y claro que lo es, si Yusta, nuestro Yusta, domina esa asignatura tan humana mejor que la copla, la música lírica, la poesía, las pasiones que lo acompañan en el trajín ya apaciguado pero tan crónico como la bondad que va con él a todas partes.
La película de que habla Félix Maraña dura aquí 24 años. Suficientes para confirmar que Miguel Ángel Yusta ha hecho del amor una costumbre. Y aquí no hay the end que valga.
En su obra "El viaje exterior. Ensayos censores V" (Pregunta, 2021),
el ensayista, crítico y poeta Manuel Martínez-Forega recoge el texto de
presentación del poemario "20+1. Poemas" que, íntegro, se publica a
continuación.
Ortega
y Gasset titula «La aparición del otro» una de las lecciones que
recoge en El
hombre y la gente. En
algunas cuestiones vitales soy adepto a Ortega; por ejemplo, en
ésta, que aborda el problema del otro ser humano frente al Yo. Y lo
aborda, en efecto, como un «problema», como un conflicto. No es la
primera vez que manifiesto esta circunstancia ya clásica de las
exégesis críticas literarias (que, por otra parte, proceden de
Nietzsche y nadie lo dice). Me refiero a ese concepto de la
«otredad», de vasta difusión entre la crítica a partir de los
sesenta y cuya génesis (además de Nietzsche, repito) encuentra
fundamento en el Je
est un autre
de Rimbaud o en el más cercano Viver
è ser outro
de Pessoa. Prefiero yo llamarlo esquizofrenia porque, aun siendo un
término metonímico, refleja mejor lo que no sólo al escritor le
sucede permanentemente en su vida; no sólo al escritor, digo, sino a
cualquier individuo y cualquiera que sea su tarea en la vida.
¿Y
por qué este preámbulo? Pues porque no me resisto a incluir la
poesía de Miguel Ángel Yusta en ese contexto esquizoidal y porque a
Yusta, como poeta que es, le afecta de manera más profunda. Tampoco
me resisto a hablar de una existencia otra: la que fija la etimología
como ex-ister.
Y es que, en efecto, existir significa propiamente «salir»,
«brotar», «surgir» y no lo que la arbitrariedad terminológica
quiso —y
pudo, a lo que parece—
asignar allá por los años 20 del siglo XX como el modo de ser del
hombre, de manera que hoy «existir» y «existencia» designan un
carácter, una forma de comportarse el hombre en la sociedad. Sin
embargo, es precisamente «vivir» (que es lo contrario a existir) lo
que otorga carácter verdadero al ser humano. Y ese ser humano,
querámoslo o no, es siempre Yo, con mayúscula; es decir, el yo
que es cada cual.
He
llegado hasta aquí para advertir ahora de inmediato que muy pocos
tan radicalmente Yo, muy pocos tan radicalmente vivos en ese Yo como
Miguel Ángel Yusta. Estos 20 + 1 ponen de manifiesto lo que digo
porque representan un mosaico (corto, bien es cierto) de su recorrido
por la vida extraído de once de sus títulos monográficos. Y no
sólo por la vida, sino por la realidad radical que la rodea. Frente
a esta radicalidad, Yusta no opondrá un yo estático, ese que
proclama Descartes en su célebre autorretrato: Moi
qui ne suis qu’une chose qui pense,
sino que lo hará a partir del bien fundado axioma de otro galo
inteligente: Nous
ne pensons jamais que ce que nous pensons cache ce que nous sommes.
Este «jamás pensamos que lo que pensamos oculta lo que somos»
rubricado por Valéry es lo que a la postre pone en marcha todo el
mecanismo revelador del Yo para mostrarse vivo frente al Otro. Y ese
Otro no es sólo nosotros, receptores del desenmascaramiento del
poeta en sus versos; ese Otro es también el propio poeta que sale de
sí mismo (es decir, que existe
de sí mismo) y se autorretrata en sus poemas, tal cual lo evidencia
en ese «Quejido ronco de tambores», una silva asonantada en la que
su «figura evanescente», como larva, le hace vagar sin sentido. Es
ahí, en ese espagat doloroso entre lo que se es y lo que existe (lo
repito: entre lo que se vive y lo que surge de súbito, aparece, o se
muestra acaso como una phantasma, como diría Juan Rufo) donde tiene
lugar la tensión de un Yo en conflicto. Miguel Ángel Yusta ha
querido mostrarnos en este libro unas cuantas pinceladas de su vida
en sus también diversas circunstancias, pero seríamos muy ingenuos
si pensáramos que esta muestra es su vida misma. No, no es así
porque, a pesar de que la vida sea la causa de la movilización
estética, estamos hablando de literatura o, lo que es lo mismo, de
un embaimiento que trata de superar lo que precisamente el vitalismo
llamaba «habitualidad», lugar donde se inscribe la vida como
realidad radical del cada uno de los Yoes. Para escapar y trascender
esa habitualidad Miguel ángel Yusta se va a París, a su amado
París, muy amado, desde luego, por cuanto, como descriptor de su
fisonomía divina y humana, le dedica tres textos iconográficos, el
15 % del total de esos casi 20 poemas de amor y una copla casi
desesperada. Porque, efectivamente, otra vez huye Yusta de la
habitualidad enamorándose, o haciendo que el amor transite por el
más allá del más acá que es su realidad habitual. Para abandonar
la habitualidad Miguel Ángel Yusta echa mano de la memoria, vuelve
casi al útero adoptando la posición natural del neonato; para huir
de la habitualidad recoge en frasquitos esenciales la suma de las
horas vividas durante su paso por el tiempo. Vemos cómo, por
ejemplo, en el poema «El Sena» este prosopopéyico río «Por la
noche... parece un inmenso gusano dormido» que «gira sobre sí
mismo tantas veces porque quizá no quiera marcharse de París». La
acentuación simétrica del soneto «Quisiera ser el amo de tu sueño»
se rinde a la armonía de los corazones enamorados con una entrega
incondicional, mientras que el poema «Introito» alberga ese anhelo
más que rilkeano de regreso a la infancia; diríamos mejor que
alberga un deseo de incisión en el plano temporal cuyo vector es
naturalmente la memoria. No es el único poema que profundiza en ese
asunto central de —me atrevo a decir— toda la literatura
universal; «Han pasado los días» es otro texto que trata de
redimir el tiempo en la actualización recordatoria de los muertos
más queridos. Por fin, sí, el escepticismo desalentador del poeta
herido y restañado aparece en aquella copla que citaba y que alude a
este plural indefinido, pero plural mayustático: «Dicen amor y es
deseo, / dicen te quiero y es nada, / dicen demasiadas veces /
palabras, sólo palabras. //»
Sostuvo
siempre Ortega y Gasset que la poesía es un modo del conocimiento,
o, dicho con otras palabras, que lo dicho por la poesía es verdad.
Así como dije al principio estar de acuerdo con Ortega en algunas
cuestiones vitales, como la del conflicto del Yo frente al Otro, no
lo estoy en ésta que acabo de citar. La poesía, aunque sea un modo
de conocimiento, no necesariamente es verdad; más bien aspira a la
verdad y, en esta aspiración, la poesía sería verosímil; es
decir: un símil de la verdad, algo parecido a la verdad. Lo dicho
sirve para ese lado al que Yusta también se inclina en sus versos:
el lado de la reflexión descriptiva, el lado de la absorción
conceptual. Pero esto no es malo, ni mucho menos. Es, sencillamente,
distinto a lo ideal sin que por ello estos caracteres estéticos
dejen de ser aspirantes a una verdad modélica desde el punto de
vista de la poesía como fiel reflejo de la vida. Diríamos que este
otro talante se adhiere a la filosofía crítica respecto a la
manifestación de un desacuerdo con la vida convencional, crítica
que el poeta se ve impelido a hacer de vez en cuando para que su
inexorable soledad la juzgue. Así, por ejemplo, en estos versos:
«Después vendrá el silencio de lo oscuro, / se perderán caminos
en la noche. / Se borrará tu huella / y yo me quedaré deshabitado.
/ Solo. //»
El
valor a veces narrativo de Miguel Ángel Yusta radica en su dominio
para la creación de atmósferas, para la definición de ámbitos;
posee la seguridad de quien deja en suspenso la importancia de lo
conocido para trascender por medio de sus versos este límite y
alcanzar lo que ha de conocerse, lo que nos es dado conocer.
Cualquier otro camino que pudiera tomarse, indicador consciente del
fracaso, conduciría a la neurosis. La palabra de Yusta no es
neurótica; la palabra de Yusta no es oblicua, sino que ha calculado
la trascendencia de su gesto hasta hacerse cargo (porque su verbo fue
primero humano) de que su prosecución poética debía señalarnos
aquel límite: lo que nos es
dado conocer. Nosotros,
lectores, desde ese mismo momento sabemos que es así y, además de
constatarlo, admiramos que así sea.
¿Y
qué es lo que evidencia ese gesto? Pues lo que sucede a veces —sólo
a veces—: la naturaleza se sirve de un mediador: lo elige de entre
muchos con rigurosos criterios de selección para rendirle pleitesía
mediante el tamiz del ser;
es decir, a través de aquello que constituye la esencialidad de la
mirada que se echa sobre lo que se mira y cuyo relato reúne los
factores que determinan su hermosura: la emoción distintiva, la
resolución diversa de una misma realidad para trascenderla, algo, en
fin, que une muy íntimamente a Yusta con su poesía: la lírica que
se presenta en imagen bien definida y halla marco precioso en su
palabra. Leamos: «Una
gota traza un suave camino, / sin contacto posible, hacia mi mano. /
Mis dedos han dejado / que se convierta en luz. //» Y también:
«Existe un mar sin brumas ni tinieblas, / vacío de memoria, /donde
las olas cantan el olvido. //»
Es
verdad que en los pocos textos de esta antología apenas puede
vislumbrarse una vida atendida por la palabra y, en consecuencia, la
recomendación que, como censor hoy aquí, me permito hacer es que su
diversidad morfológica presenta sólo registros formales; sin
embargo, difumina el carácter, el hondo arriate del que la poesía
de Yusta se sirve para caminar por los corazones como lo hace la
lluvia cuando se precipita en los hontanares. Disponemos con ello de
un perfil grueso, pero se nos hurtan las sutilezas de los rasgos
definidores de su belleza.
Toda
la hermosura de la poesía de Miguel Ángel Yusta hay que conocerla a
través de aquellos títulos de donde se ha extraído éste de hoy y
yo, como lector de su Ayer
fue sombra,
de El
camino de tu nombre,
de Amar
y callar,
de Silencio
y luz
y otros tantos, quiero constatarlo.
Recibí
de un amigo el miércoles pasado un libro de poemas titulado El
arte de los sueños.
Y «todo el mundo sabe —nos advertía Gérard de Nerval— que en
los sueños nunca se ve el sol». «En las horas de las largas noches
/ durmió el poema hasta llegar la aurora», nos dice Yusta; y en
otro poema, refiriéndose a sus obras incompletas, añade que
«esperan algún día la luz renovadora, la magia que las toque y las
despierte».
Concluiré
con Antonio Machado: «Tras el vivir y el soñar, / está lo que más
importa: / despertar.»
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iTexto de presentación de 20
+ 1 poemas (Toledo,
Lastura, 2013) de Miguel Ángel Yusta (Zaragoza, fórum de la FNAC,
21 de febrero de 2014).
![MIGUEL ANGEL YUSTA ( ESCRITOR ) / 07/04/2015 / FOTO : OLIVER DUCH[[[HA ARCHIVO]]]](https://imagenes.heraldo.es/files/image_320_180/uploads/imagenes/2022/07/16/miguel-angel-yusta-escritor-07-04-201-34640301.jpeg)
