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- Miguel Ángel Yusta.
- Fotos de portada:Columna Villarroya 2010. Maica Rivera 2018. Todos los contenidos registrados.
miércoles, 22 de febrero de 2023
miércoles, 15 de febrero de 2023
miércoles, 7 de diciembre de 2022
martes, 6 de diciembre de 2022
Antología de poesía mínima
Una publicación de Cuadernos del Laberinto.
Información pinchando el enlace:
http://www.cuadernosdelaberinto.com/Prensa/breve_antologia/cub_laberintobreve.jpg
Autores:
Agus Arés • Alfredo Piquer • Álvaro Fierro Clavero • Álvaro Salvador • Amalia Bautista • Ana Mª Cuervo de los Santos • Andrés Carlos López Herrero • Ángel Guinda • Angélica Morales• Anita Wonham • Antonio Hernández • Antonio Perán Elvira • Antonio Portillo Casado • Arancha Martín • Arturo Amez • Aurelio Augusto da Cunha • Carlos Aganzo • Carlos Augusto Casas • Carlos d’Ors • Carlos Tejero • Carmen Díaz Margarit • Celia Puerta • Cristina Galán Rubio • Daniel Bolado • David Foronda • Diego Agúndez • Diego Alonso Cánovas • Diego Medina Poveda • Domingo Díaz Asensio • Eduardo Herrera Baullosa • Eduardo Velázquez González • Elsa López • Emilio Porta • Enrique Gallud Jardiel • Enrique Gracia Trinidad • Enrique Valle • Ester Bueno Palacios • Esther Bargach • Ezequías Blanco • Fidel Sendagorta • Francisco Domene • Francisco García Marquina • Héctor Puertas Castro • Ignacio Gómez de Liaño • Ignacio María Muñoz • Ilia Galán • Inma Pelegrín • J.M. Barbot • Jaime Alejandre • Javier Bañares • Jesús Ferrero • Jesús Urceloy • Jorge Pozo Soriano • José Félix Valdivieso • José Manuel Lucía Megías • Juan Ráez Padilla • Juana Castro • Juanma Ruiz • Julián Garvín Serrano • Julieta Pellicer • Julio Santiago • Katy Parra • Kevin Bliek Bueno • Luis Alberto de Cuenca • Luis de Garma • Luis García Arés • Manuel Francisco Reina•Manuel Gahete • Manuel Guerrero Cabrera • Margaret Saine • María Ángeles Álvarez • María Antonia García de León • María Antonia Ortega • María Rosal • María Sanz • María Torvisco • Mario de la Rosa • Mario Pérez Antolín • Marisa Calero • Matteo Barbato • Miguel Ángel Yusta • Miguel Losada • Mills Fox Edgerton • Montse Escribano Ruiz • Montserrat Cano • Oriol Alonso Cano • Óscar Martín Centeno • Paloma Serra Robles • Pedro Amorós • Pedro Enríquez • Pedro López Lara • Pedro Tenorio • Pepe Ramos • Pilar Mata Solano • Pilar Pastor • Rafael Soler • Raquel Lanseros • Rocío Scharfhausen • Silvia Gallego Serrano • Trinidad Romero
Entrevista a la editora de poesía, Alicia Arés,
sobre la antología Laberinto breve de la imaginación (enero, 2022)
Radio Naufragio. Programa La voz a ti debida
© Editorial CUADERNOS DEL LABERINTO • C/ Padilla, 29, 2ºF. 28006 Madrid. España• Teléfono: (+34)
91 309 31 17 • email: editorial@cuadernosdelaberinto.com
lunes, 28 de noviembre de 2022
Paseo lentamente por el Lido
una tarde guardada en la memoria.
Las horas sosegadas
retrasan su camino hacia la noche.
Se apaciguan los pasos.
Revive el Adagietto de Mahler en el alma
fundido con la luz y aquella espuma
inatrapable y suave de las olas.
Es tanta la belleza que mis lágrimas,
al ocaso, se funden con el mar.
*M.A.Yusta. Reflejos en un espejo roto. 2019
viernes, 4 de noviembre de 2022
Es tiempo todavía. De POSTLUDIO (trad. Marcela Filippi)
ES TIEMPO TODAVÍA
Es tiempo de contarse los hijos y las canas,
recordar los aullidos de los perros
en solitarias noches de vigilia
y saber que hoy no estamos como entonces.
Es tiempo todavía de amar sin condiciones,
de abrazar al amigo,
de decir muchas veces un te quiero
a quien mañana puede estar ausente.
Es tiempo de sonrisas en los ojos
húmedos todavía por las lágrimas
que las largas ausencias acopiaron
en días de silencio y soledad.
Es tiempo, ya os digo,
de abrir las puertas a la primavera
y, emocionados, sujetar los brazos
cerca del corazón.
Es todavía tiempo, por fortuna,
de cielos y de soles y certezas.
De abrazos vivos aun en la distancia
que pregonen que nos necesitamos.
Es tiempo, por fortuna.
Quien lo sufrió lo sabe.
- - - - - - - - - - - - - -
È ANCORA TEMPO
È tempo di contare i figli e i capelli bianchi,
ricordare gli ululati dei cani
nelle solitarie notti di veglia
e sapere che oggi non siamo come allora.
È ancora tempo di amare senza condizioni,
di abbracciare l'amico,
di dire tante volte un ti voglio bene
a chi potrebbe essere assente domani.
È tempo di sorrisi negli occhi
umidi ancora dalle lacrime
che le lunghe assenze hanno accumulato
in giorni di silenzio e di solitudine.
È tempo, vi dico,
di aprire le porte alla primavera
e, commossi, reggere le braccia
vicino al cuore.
È ancora tempo, per fortuna,
di cieli, di soli e di certezze.
Di abbracci vivi anche nella distanza
che dicano che siamo indispensabili.
È ancora tempo, per fortuna.
Chi l'ha sofferto lo sa.
sábado, 22 de octubre de 2022
POSTLUDIO, recomendado por la Revista TURIA
TURIA recomienda hoy: “Postludio”, de Miguel Ángel Yusta (Lastura)
Autor de una amplia y estimable obra poética, siempre es grato acudir a sus libros porque son fruto del entusiasmo, el compromiso y de la pasión creativa. De ahí que en las páginas de su último poemario, ese consumado melómano que es también Miguel Ángel Yusta, nos transmita versos que nos hablan del amor, de la belleza y la melancolía que le genera el mundo en que vivimos. Un retrato de lo que nos pasa tan certero y clarividente como lo son estos versos de su poema final:
“Eran los tiempos de palomas pardas
que agitaban sus alas en silencio
sobre los ideales de nuestra adolescencia.
Palomas con estúpidas miradas
que giraban constantes en los cielos plomizos.
Se estrellaron algunas
- palomas alocadas y borrachas –
en busca de la luz retrocedida
en una noche larga de silencios oscuros.
Otras volaron raudas al olvido
y quedaron desnudas sobre la estepa helada
sin que nadie jamás recordara su nombre.
Una logró escapar de la bandada
iluminó caminos anhelados
desde la senda del conocimiento
y se perdió en el mar eternamente.
Cada día buscamos su regreso
para evitar la noche que se cierne implacable".
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
"La discreta, la lenta retirada,
acercarse al silencio quedamente
y desaparecer en la penumbra
lejano de oropeles, voces y ruidos.
Decir adiós, y basta”.
No se lo pierdan.
viernes, 21 de octubre de 2022
De POSTLUDIO: Despedida en Sol. Trad. Marcela Filippi
DESPEDIDA EN SOL
de/di Miguel Ángel Yusta
(trad. Marcela Filippi)
Recuerdo con nostalgia aquella noche:
Puerta del Sol, las dos de la mañana.
Tu esperabas un taxi y la tristeza
asomaba filtrándose en tus ojos.
Nos esperaba el cielo y la distancia.
Un lazo nos ceñía
con palabras de adiós y hasta muy pronto
y un abrazo sincero de amistad
despedía las luces de la plaza.
Luego subiste al coche, silenciosa.
Yo me quedé muy quieto contemplando
cómo dos luces rojas alejaban las horas.
CONGEDO IN SOL
Ricordo con nostalgia quella notte:
Puerta del Sol, le due del mattino.
Tu aspettavi un taxi e la tristezza
spuntava e s'infiltrava nei tuoi occhi.
Ci attendeva il cielo e la distanza.
Un laccio ci stringeva
con parole di addio e di congedo
e un sincero abbraccio di amicizia
salutava le luci della piazza.
Poi sei salita in macchina, silenziosa.
Io rimasi immobile, contemplando
come due luci rosse allontanavano le ore.
(Del libro POSTLUDIO. Colección de Poesía N.º 202. Editorial Lastura, 2022)
miércoles, 19 de octubre de 2022
Presentación de POSTLUDIO. Joaquín Sánchez Vallés. Zaragoza 18.11.2022
POSTLUDIO
Miguel Ángel Yusta
Antes de nada, quiero pedir perdón porque tal vez esta presentación me salga algo deslavazada. Pero no he tenido demasiado tiempo para poderla preparar. Al presentador digamos “oficial” le ha surgido un compromiso ineludible –ineludible de verdad, no es culpa suya– y Miguel Ángel me pedido que yo lo sustituya. Como a un buen amigo nunca se le puede decir que no, aquí estoy para hacer lo que pueda. Confieso que he leído este libro como no debe leerse nunca ninguno, y menos si es de poesía: a matacaballo. Mi intención era venir a este acto como público, comprar el poemario y luego leerlo y degustarlo tranquilamente, despacio, dejando tiempo para asimilar los poemas. Y eso es lo que recomiendo que hagan ustedes. Yo, en fin, espero no desbarrar demasiado.
Afortunadamente, este Postludio tiene una ventaja, o por mejor decir, dos: En primer lugar es una poesía muy buena, y así, aun leído aprisa, se puede disfrutar de él. En segundo lugar, la poesía de Miguel Ángel Yusta tiene la virtud de ser muy clara, transparente, con imágenes muy precisas, metáforas de la naturaleza que emocionan directamente, lo cual lleva a que, a través de la emoción, se conecte fácilmente con el poeta. Y ya que hablo de virtudes, destacaré otra en la que Miguel Ángel es un maestro: el perfecto dominio de la métrica, en este caso del endecasílabo y sus versos asociados, lo que nos permite una comprensión musical de los poemas.
Pero centrémonos: el libro se titula Postludio. ¿Y qué es un postludio? El mismo autor se encarga de definirlo al final de la obra, aclarando lo que significa: “Pieza que se toca al terminar los oficios divinos, mientras los fieles salen del templo”. Entiendo que Miguel Ángel ha eliminado la connotación religiosa para darle un sentido humano. Postludio sería la celebración que se realiza después de haber asistido a un evento. Y en este Postludio, dividido en cuatro partes, los eventos serían varios.
La parte primera está a su vez dividida en dos. La primera de ellas (La fiera acosa) nos presenta poemas que surgen de la pandemia de Covid que sufrimos en 2020 (o desde 2020, que aún no se ha acabado del todo). El primer poema nos pone en situación:
“Creímos ser los dueños del abismo
y la distancia fue infinito anhelo.
…
Llegamos orgullosos como dioses erguidos
sin percibir el fango en que brotamos…”
Y al final acabamos como
“paradoja del hombre, convertido
en añicos su orgullo, desarmado,
ceniza entre los vientos de la nada.”
Poema que viene a ponernos muy en nuestro sitio: contra el mito del ser humano dominador de la naturaleza, la pandemia ha venido a demostrarnos que somos frágiles, fragilísimos, “ceniza entre los vientos de la nada”, como dice el poeta en ese magnífico epifonema.
La mayoría son poemas simbólicos, metafóricos, basados en imágenes que sugieren la angustia provocada por la situación: “los pájaros vigilan en la noche / insomnes sobre horas desmayadas”, “la ciudad se termina en los cristales / de una ventana donde el miedo habita”, alusión, imagino, a los días del confinamiento. El último poema de esta primera subparte, El pico de la curva (es la curva de muertos) resulta un poema mucho más largo, mucho más directo y enormemente conmovedor:
“Mueren en Nueva York a cientos cada día
los latinos pobres de Queens. Y los negros.
Son la fuerza de choque de la pandemia.”
Poema muy interesante de denuncia social que me recuerda ciertos versos de Poeta en Nueva York de Lorca:
“Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato;
debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero;
debajo de las sumas, un río de sangre tierna.”
Sea como sea, se trata de la muerte. Durante la pandemia, los pobres, los marginados y las minorías étnicas sufrieron la masacre de contagios y muertes mucho más que las capas privilegiadas de la población: “La peste no distingue los colores / aunque a veces separe las carteras”. Y esto ocurrió en el país supuestamente más avanzado del mundo, buen ejemplo del egoísmo capitalista y neoliberal. Claro que también ocurrió en otros lugares. Como termina el poema:
“Mueren en Nueva York a cientos cada día.
Y mueren en Madrid a cientos cada día.”
Recordemos que precisamente ahora se está investigando la mortandad que hubo en las Residencias de la Comunidad de Madrid de ancianos que no fueron trasladados a hospitales, siguiendo las directrices de los políticos neoliberales que gobiernan allí.
La segunda subparte (La impotencia, el dolor. Y la guerra) comienza como una evaluación de lo sucedido:
“Tras el final combate
la soledad es un pájaro muerto
en mitad de la nada.”
El poeta contempla su sombra en el camino, y exclama: “¡Qué desierto de noche y de recuerdos!”
Ha sido la codicia del hombre que ha construido esta sociedad desigual y devoradora la culpable del desastre. Desastre en que no entra solo la pandemia, que no fue más que el resultado de algo mucho mayor, como es la destrucción del planeta. Así ha ocurrido por ejemplo en el mar de Aral, que se convierte en un poema en “metáfora del hombre que destruye”. El mar de Aral, en Asia central, fue antaño rico, “lleno de vida, barcos y alegría” y es “hoy símbolo de muerte y destrucción”.
“El hombre se ha vendido
solo por baratijas y espejismos
y navega cegado hacia la Estigia.”
La destrucción se manifiesta en la muerte, y la muerte viene de manos de la guerra:
“Fue una guerra. Y fueron muchas guerras
con paces muy precarias.
Millones de cadáveres sirvieron en las mesas
de los omnipotentes vencedores.
…
Se repite la historia a través de los tiempos:
los huérfanos hambrientos lloran desconsolados
y muertos y banderas son proclamados héroes.”
¿Qué voy a añadir? Nada más actual que la denuncia de la guerra en estos terribles momentos que estamos viviendo. Esperemos que la guerra de Ucrania termine pronto y para bien de los ucranianos y no se extienda al resto de Europa como algunas voces amenazan.
La parte segunda se titula El tránsito y consiste en una evocación del pasado de España, concretamente de la posguerra civil, durante la cual transcurrió la infancia del poeta:
“Ayer, tan solo ayer, pasaron estas cosas.
Quizá no os acordéis y os lo recuerdo.
Y, si no lo vivisteis, que ya es fácil,
para que lo sepáis os lo preciso.”
Y sigue una larga enumeración de hechos y situaciones que se dieron en nuestro país: del Auxilio Social a los realquilados, de las maletas de cartón a los cortes de luz, del brasero de herraj al estraperlo. Algo que los jóvenes solo habrán visto acaso por televisión en las películas de “Cine de barrio”. Y termina con un aviso para no echar en saco roto:
“Cuidad porque no vuelvan esos tiempos
y no os quejéis por no tomar cervezas
en el bar de la esquina
o no estar en la playa este verano.”
Atención al llamamiento: “que no vuelvan esos tiempos”. Y va dirigido especialmente a esos muchachos que protestaban contra el confinamiento, la obligatoriedad de las mascarillas y las limitaciones en la hostelería, seducidos por los cantos de sirena de ciertos políticos de la derecha y la ultraderecha que abogaban por la libertad de tomarse una cervecita, cuando sabemos que muchos de esos políticos aplaudirían la supresión de las verdaderas libertades de reunión, manifestación y expresión del pensamiento. Y la de tener un trabajo digno. Así que mucho ojito.
Los poemas de esta parte son recuerdos y evocaciones de la infancia, de otros tiempos pasados en la niñez y la juventud del poeta:
“Se afila la memoria:
niños que chapotean en la playa,
anegados de luz, risas y llantos.”
Recuerdos que son tanto agradables: “La infancia, el paraíso, / los ojos encendidos, las sonrisas…”, como desagradables: “La repentina huida de la noche, / la llegada a las costas desoladas / por tormentas de angustia permanente.” Aunque siempre hay lugar a la esperanza, una fuerza que “abre de par en par las puertas a la dicha.”
La parte tercera (La llegada) continúa con la evocación de recuerdos:
“Apacible me siento
en la esquina del tiempo y de las cosas
y miro el sol en el atardecer”.
Pero esta evocación se centra en el amor:
“Aparecen las voces y las risas
a la orilla del mar y, de repente,
tu figura de junco que pasea
de la mano del viento.”
Es un amor pasado, un recuerdo: el poeta se ha sentado “a la orilla del tiempo”, o sea, contempla un momento que ya fue, y mira “el sol en el atardecer”, el ocaso, el símbolo de la decadencia de la vida, la vejez, lo perdido. Así, la mayoría de los poemas están marcados por términos como nostalgia, añoranza, recuerdo y otros semejantes: “Las nostalgias se esconden en esquinas / donde se aleja el miedo y el silencio”, “Añoro el confortable refugio de unas sábanas / compartidas con tu cálida piel”, “Cuando funde la tarde los recuerdos, / escucho el libre vuelo de los pájaros”.
El poema Despedida en Sol es la despedida de los amantes en la puerta del Sol de Madrid. Ella coge un taxi y él se queda inmóvil mirando cómo marcha. Podría ser una mera anécdota, pero en este contexto representa un adiós definitivo. Aunque se han dicho “hasta muy pronto”, las luces traseras del vehículo, “dos luces rojas” que “alejaban las horas”, se convierten en un claro símbolo de lo que nunca ha de volver.
Sin embargo, a pesar del dolor, siempre queda la esperanza, pues “es tiempo todavía” (título de un poema), tiempo todavía de seguir viviendo, tiempo de amistad, de sonrisas, de disfrutar la primavera… Este poema acaba con una paráfrasis del soneto de Lope de Vega Definiendo el amor: “Quien lo sufrió lo sabe”. Lope había escrito: “Quien lo probó lo sabe”. Este cambio al verbo “sufrir” implica dos cosas: Primera.- El poeta considera el amor terminado. Y segunda.- Al usar una forma perfectiva, también considera acabado el sufrimiento, pues “es tiempo todavía” de vivir.
La parte cuarta (La paz) representa los recuerdos de toda una vida que, ahora, en el momento de hacer balance final, se aceptan y sirven de consuelo. Aquí predominan las imágenes de lluvia, nieve, luz apagada, el otoño, el ocaso…, símbolos de vejez, aunque no de desencanto.
“Caen la últimas hojas
y tras ellas los copos de la nieve.
…
Al final del camino, no tan lejos,
una luz de esperanza.”
“Es el sueño la paz que llega sin presura
porque ya caminó lo suficiente
los días y los años.”
El poema último supone la aceptación de haber vivido y una serena contemplación de la muerte:
“La discreta, la lenta retirada,
acercarse al silencio lentamente
y desaparecer en la penumbra
lejano de oropeles, voces, ruido.
Decir adiós, y basta.”
Un perfecto final para un libro estupendo. “Decir adiós, y basta”: no hay mejor manera de resumir un poemario que es el resumen de una vida. Pero, como todos somos subjetivos y tenemos nuestras preferencias, yo no me resisto a resumírmelo particularmente en un poema que me ha conmovido especialmente. Está en la parte segunda y tiene solo dos versos:
“Creí que el dolor eras tú.
Y es el mundo.”
Para mí, este poema encierra una interesante lección: si en la juventud actuamos y pensamos guiados por sentimientos personales, como el amor (ese “tú”), en la madurez tenemos que ampliar el horizonte: lo que duele es el mundo, la realidad exterior, el prójimo. Y hemos de ser conscientes y solidarios.
Ahora ya sabemos cuáles son los eventos que celebra este Postludio. En la primera parte, la superación de la pandemia de Covid; en la segunda, la salida de la infancia y la juventud; en la tercera, la pérdida del amor; y en la cuarta, el tramo último de nuestra existencia. Y, aunque tengamos una alusión final a la muerte, este poemario no es pesimista, sino todo lo contrario: evoluciona desde el dolor y la angustia (el Covid, las guerras…) hasta una visión apacible y serena de la vida y su propia disolución.
JSV
martes, 11 de octubre de 2022
LOS ÁRBOLES DESCANSAN EN LA BRUMA/GLI ALBERI RIPOSANO NELLA BRUMA
de/di Miguel Ángel Yusta
(trad. Marcela Filippi)
Los árboles descansan en la bruma:
los desnudó el invierno.
Los miro y les pregunto
dónde fueron las hojas del último verano.
Ni siquiera su sombra me responde
porque no existe sombra entre la niebla.
Pero intuyo que hubo un tiempo cálido
lleno de ilusionadas primaveras.
Tal vez aquella rama que cobijó las tardes
de amantes presentidos
me sonríe desnuda
desde su cielo vertical y frío.
Gli alberi riposano nella bruma:
li ha sguarniti l'inverno.
Li guardo e chiedo loro
dove siano andate le foglie dell'ultima estate.
Nemmeno la loro ombra mi risponde
perché non esiste ombra in mezzo alla nebbia.
Ma intuisco che ci fu un periodo caldo
pieno di infiammate primavere.
Forse quel ramo che ha protetto le sere
di amanti presagiti
mi sorride spoglio
dal suo cielo verticale e freddo.
(Del libro POSTLUDIO. Colección de Poesía N.º 202. Editorial Lastura, 2022)
martes, 4 de octubre de 2022
lunes, 26 de septiembre de 2022
Postludio. Cuarteto nº 12. Traducción de Marcela Filippi
https://intraduzionisolmar.blogspot.com/2022/09/cuarteto-n-12quartetto-n12.html?spref=fb&fbclid=IwAR2vkd07QkD9wrPYiGMOW4RlAEq1hVRiCBrdNyKyhw_-xA6fg1goZtaE99o
CUARTETO N.º 12/QUARTETTO N.°12
de/di Miguel Ángel Yusta
(trad. Marcela Filippi)
Agotar el secreto de las horas
con el bello Cuarteto de Beethoven,
cuando la vibración de los sonidos
estremece el silencio.
Contemplar en penumbra
la líquida mirada de unos ojos,
inmenso mar de notas enlazadas
donde navega el fuego.
Regresar al contacto
de huellas y certeza
con manos que dibujan cadencias y deseos
mientras, sobre el compás, muere la tarde.
Esaurire il segreto delle ore
con il bellissimo Quartetto di Beethoven,
quando la vibrazione dei suoni
scuote il silenzio.
Contemplare in penombra
lo sguardo liquido di certuni occhi,
immenso mare di note annodate
dove naviga il fuoco.
Ritornare al contatto
di orme e di certezza
con mani che disegnano cadenze e desideri
mentre, sul ritmo, la sera muore.
(Del libro POSTLUDIO. Colección de Poesía N.º 202. Editorial Lastura, 2022)
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