Belchite es nuestra sangre.

Este pueblo nos corre por las venas.

Hace tiempo llenaban los sentidos

de las viejas cocinas los olores

a trabajo y sudor honesto y digno,

las voces de sus gentes

curtidas por el sol

en los surcos abiertos a la tierra.

Hoy todo está enterrado.

La guerra necia y cruel y la barbarie

llenó de sangre páginas en blanco.

En estas ruinas tristes

hay nostalgia de niños que corrían

por calles olvidadas

con sus viejos balcones

en las nobles paredes

de las antiguas casas que luchaban

por redimir el tiempo.

Los jóvenes jugaban con pelotas de trapo

sin saber de fusiles ni cañones.

Pero llegó una guerra, inútil guerra.

Los bueyes asustados destriparon los sueños.

Mataron y murieron

mientras enmudecían esas calles.

Hoy venimos a verte,

después de tantos años,

a curar tus heridas

y besar con palabras

de tus piedras tan nobles los fragmentos.

Jamás olvidaremos

a las gentes que un día procuraron,

aun muriendo olvidadas,

legarnos libertad.

 

(Mayusta)